La memoria de Massimo era un terreno pantanoso. Cada paso que daba hacia un recuerdo lo hacía hundirse un poco más en arenas movedizas de confusión, imágenes borrosas y voces que no sabía si eran reales o inventadas por su cabeza cansada.

Desde que había vuelto a abrir los ojos en el hospital sentía que la vida no era suya, como si alguien hubiera tomado la libertad de escribir páginas enteras de un libro del cual él era el protagonista, pero sin consultarle. Había aceptado algunas explicaciones, había fingido tranquilidad, pero por dentro estaba lleno de un desasosiego que lo consumía.

En especial porque ahora que la verdad había sido dicha entendía la actitud de Alba e incluso prefirió irse a la habitación de invitados solo para darle su espacio, porque la amaba demaciado como para molestarla con su parecencia.

Esa mañana se encontraba sentado en el jardín de la casa de la colina. El rocío empapaba sus zapatos y el viento frío le erizaba la piel, pero no se movía. El silencio de l