Capítulo 4 – Las primeras grietas

Lucas – 15:30, sede del grupo Moreau

Había vuelto a su despacho, pero no lograba concentrarse. Los números bailaban en la pantalla, las curvas de ventas se mezclaban en una niebla gris. Su puño derecho aún le dolía – había golpeado el volante con demasiada fuerza, hacía un rato.

El timbre del teléfono lo hizo sobresaltarse.

—¿Señor Moreau? Una tal Ofelia Vernet insiste en verle.

Inspiró hondo. Ofelia. Desde hacía seis meses, era su amante oficiosa. La había conocido en una gala benéfica, seducido por su risa fácil y su desprecio manifiesto por las convenciones. Era la antítesis de Camille: ruidosa, exigente, imprevisible.

La antítesis de aquella a quien había traicionado.

—Hágala pasar.

Ofelia irrumpió en el despacho como un tornado. Vestido rojo ceñido, tacones de aguja, bolso estridente. Olía a perfume a diez metros – el mismo frasco que había dejado tirado en el maletín la víspera. ¿Para qué? Para humillar a Camille, seguramente. Para demostrarle que ya la había reemplazado.

—¡Lucas, cariño! —Se lanzó a su cuello, depositó un beso ruidoso en su mejilla—. Me enteré de que la bruja por fin firmó. ¡Es maravilloso!

Él se soltó suavemente.

—No la llames así.

Ofelia levantó una ceja, sorprendida.

—¿Cómo? ¿Bruja? Si fuiste tú quien…

—He cambiado de opinión. —Se levantó, fue hacia la ventana. Desde allí arriba, París parecía un hormiguero. Millones de seres insignificantes. Él incluido, quizá.

Ofelia cruzó los brazos.

—Espera. No pareces contento. ¿Qué pasa?

Dudó. ¿Hablarle de Camille Delacroix? ¿Del banco, del préstamo denegado? Ofelia no tenía nada que ver con sus negocios. Además, no le interesaban. Solo le interesaba su dinero, su estatus, su nombre.

Como Camille, en el fondo? No. Camille nunca le había pedido un céntimo.

—Nada. Solo es el estrés.

Ella se acercó, puso una mano en su nuca. Sus uñas largas arañaron ligeramente la piel.

—Entonces déjame relajarte. Esta noche, cena en Los Buganvillas. Te reservo una mesa.

Estuvo a punto de negarse. Pero ¿para qué? Esa era su vida a partir de entonces: cenas ostentosas, sonrisas de fachada, y el vacío en el estómago.

—De acuerdo. A las ocho.

Cuando Ofelia se hubo ido, sacó su móvil y miró la foto de Camille – la que figuraba en su contrato de matrimonio. Sonreía tímidamente, un mechón de pelo cayéndole sobre el ojo. Estaba guapa aquel día. Tan guapa.

¿Por qué nunca se lo dijo?

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Camille – 17:00, palacete

Había pasado la tarde estudiando los expedientes. La galería de arte «El Círculo», propiedad de Ofelia Vernet – comprada gracias a un préstamo del grupo Moreau, avalado por Lucas. Un pequeño capricho de amante, regalado en bandeja de plata.

Seiscientos mil euros. Una suma ridícula para Lucas, pero que representaba una palanca interesante.

Alexandre entró en la biblioteca, donde Camille había esparcido papeles por todas partes.

—¿Encontraste tu primer golpe?

Señaló el expediente.

—La galería. Es de Ofelia, pero el préstamo lo firmó Lucas. Y adivina quién es el banco que financió el préstamo.

Alexandre silbó.

—Nosotros.

—Exactamente. Y la cláusula de reembolso es exigente: en caso de impago, el banco puede embargar el bien. —Sonrió fríamente—. Ofelia no ha pagado las tres últimas mensualidades.

—¿Quieres quitarle su galería?

—No. Quiero amenazar con hacerlo, para que acuda a Lucas. Y Lucas, que ya no tiene crédito con nosotros, tendrá que buscar el dinero en otra parte. —Se levantó—. Eso va a presionarlo. Y a mí me encanta la presión.

Alexandre la miró, admirado y preocupado a la vez.

—Te has vuelto temible.

—Siempre lo he sido. —Guardó los expedientes—. Solo lo había olvidado.

Su teléfono vibró. Un mensaje de un número desconocido: «Camille. Sé que has denegado el préstamo. Explícame por qué. Podemos arreglarlo. – Lucas»

Leyó el mensaje en voz alta para Alexandre, luego soltó una risa seca.

—Todavía cree que todo se arregla con dinero.

—¿Qué vas a responder?

Escribió: «Infórmate sobre Ofelia. Sobre sus cuentas. Y vuelve a hablarme cuando lo hayas entendido.» Luego añadió: «Y no intentes contactarme antes. Te he bloqueado.»

Bloqueó su número. Guardó el teléfono.

Alexandre levantó una ceja.

—¿No quieres verlo retorcerse?

—Sí. Pero quiero que sufra primero. Que se haga preguntas. Que dude. —Cogió su espada de esgrima, acarició la hoja—. El dolor se saborea a pequeñas dosis.

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Lucas – 19:00, ático

Había recibido el mensaje de Camille una hora antes. Desde entonces, daba vueltas sin rumbo.

«Infórmate sobre Ofelia. Sobre sus cuentas.»

¿Qué quería decir? Conocía a Ofelia: una artista talentosa, algo derrochadora quizá, pero nada más. La había ayudado a comprar su galería, es verdad. ¿Pero las mensualidades? Nunca las había comprobado.

Llamó a su contable.

—¿Señor Moreau?

—Las cuentas de Ofelia Vernet. Quiero saberlo todo. Deudas, ingresos, vencimientos.

Un silencio embarazoso.

—Yo… no tengo acceso a sus cuentas personales, señor. Pero puedo decirle que el préstamo de la galería no se ha pagado desde hace tres meses. El banco Delacroix nos envió un aviso. Pensé que usted estaba al corriente.

Lucas sintió una bocanada de calor subirle al rostro. Tres meses. Tres meses sin pagar, y él no había visto nada. Porque no miraba. Porque estaba demasiado ocupado gestionando sus propios problemas.

—¿Por qué no me lo dijo?

—Envié un informe mensual. Usted no los lee, señor.

La verdad le azotó el rostro. No leía los informes. No leía las cuentas. No miraba a su mujer. No veía nada de lo que le rodeaba.

Idiota.

—Envíeme todo lo que tenga sobre Ofelia. Ahora.

Colgó, el corazón latiendo con fuerza. Ofelia. ¿Le había engañado? No, no engañado – no estaba seguro. Pero le había ocultado sus dificultades. Había seguido gastando su dinero sin decir nada.

Como Camille, en el fondo. Camille también ocultaba cosas.

Pero Camille, al menos, nunca le había costado un céntimo. Vivía con modestia, no compraba nada, no pedía nada. Recordó un cumpleaños en el que ella había querido regalarle un reloj. Un sencillo reloj de plata, barato. Él la había mirado con desprecio.

—No es propio de usted, señora Moreau. Quédese su dinero.

La vergüenza le encogió el estómago.

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Ofelia – 21:00, restaurante Los Buganvillas

Estaba magnífica con su vestido verde, el pelo recogido, la sonrisa radiante. Lucas, frente a ella, parecía ausente.

—Estás distante esta noche.

Él levantó la vista.

—Ofelia, ¿por qué no me dijiste que tenías retraso en los pagos de la galería?

Su sonrisa vaciló, solo un segundo. Luego se recompuso.

—Es solo un pequeño contratiempo. Las ventas no han sido buenas este trimestre. Pero se arreglará.

—Tres meses de retraso no es un pequeño contratiempo. Es un problema serio. —Dejó el tenedor—. El banco Delacroix amenaza con embargar.

Ella palideció.

—¿El banco Delacroix? Pero… es tu banco, ¿no? Puedes hablar con ellos, arreglarlo.

—No. No puedo. —No añadió por qué. No quería explicar que Camille, su exmujer, era la directora. La vergüenza era demasiado grande.

Ofelia crispó los dedos.

—Entonces, ¿qué hago?

—Pagas. —Su voz era seca—. Te adelantaré el dinero, pero me lo devolverás. Con intereses.

Ella abrió la boca, indignada.

—¡Lucas! No es así como se trata a…

—¿Cómo se trata a una amante? —Se levantó bruscamente, arrojó un fajo de billetes sobre la mesa—. Me voy. Termina tu cena sola.

Salió sin volverse. En la calle, el fresco de la noche le sentó bien. Levantó los ojos al cielo. Ni una estrella. Como su corazón, seguramente.

Su teléfono sonó. El contable.

—Señor Moreau, tengo las cuentas de Ofelia. No son bonitas. Tiene deudas en otros sitios, préstamos al consumo, descubiertos. Y creo… creo que ha usado su nombre para obtener un segundo préstamo.

Lucas sintió que el suelo se hundía bajo sus pies.

—¿Cuánto?

—En total, cerca de doscientos mil euros.

Doscientos mil. La cantidad que le había dado a Camille en el divorcio – el doble, casi. Y mientras tanto, su amante le engañaba financieramente.

Soltó una risa nerviosa, casi histérica.

—¿Señor Moreau?

—Nada. Envíemelo todo por escrito. Y prepare una ruptura del contrato.

—¿Con Ofelia?

—Con todo.

Colgó. A lo lejos, la torre Eiffel centelleaba, indiferente. Pensó en Camille, en su sonrisa discreta, en sus manos suaves, en su manera silenciosa de arreglar los cojines del sofá.

Tú también me mentiste. Pero al menos nunca me robaste.

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Camille – 22:30, su habitación

Releía el último mensaje que había enviado a Lucas. «Y no intentes contactarme antes. Te he bloqueado.»

¿Era demasiado cruel? Quizá. Pero después de cuatro años de humillación, tenía derecho a ser cruel.

Alexandre asomó la cabeza por la puerta entreabierta.

—Quería decirte: Bernardo ha logrado comprar la galería. A través de una sociedad pantalla. Mañana por la mañana, Ofelia no tendrá nada.

Camille asintió.

—¿Y Lucas?

—Lucas ha pedido todas las cuentas de Ofelia a su contable. Empieza a sospechar.

—Perfecto. —Se deslizó bajo las sábanas, como una niña—. Que dude. Que investigue. Que descubra lo ciego que ha sido.

Alexandre apagó la luz desde el umbral.

—Buenas noches, hermanita.

—Buenas noches.

En la oscuridad, Camille cerró los ojos. Las lágrimas que había contenido todo el día fluyeron al fin, en silencio. Sin remordimiento. Sin piedad. Solo la tristeza antigua, esa que nunca se cura del todo.

Mañana seré fuerte. Esta noche me permito llorar.

Se durmió abrazando la almohada contra sí, como si fuera su último refugio.