Capítulo 1 – El día en que todo se detuvoLa lluvia golpeaba contra los ventanales del ático como puñaladas repetidas. Camille Delacroix miraba las gotas deslizarse por el ventanal, sin realmente verlas. Detrás de su reflejo, el apartamento parecía un museo: frío, impecable, inhabitado. Cuatro años de matrimonio, y ni una arruga en el sofá de cuero blanco. Ni un rastro de vida.Aún llevaba su bata, aquella que él le había regalado en su primera noche – una tela de seda color champán, que ni siquiera había escogido él mismo. Su secretaria, seguramente. La tela resbalaba sobre sus hombros como una caricia fría.En su mano, una carta. Sello de lacre azul. Letras antiguas. Siempre esa obsesión por las apariencias.Todavía no la había abierto.No hacía falta.Sabía lo que contenía. La había visto venir desde hacía meses. Desde el día en que él había empezado a llegar después de medianoche, sin una palabra. Desde el día en que había dejado de mirarla. De verdad mirarla.Lucas Moreau. Su mar

Capítulo 3 – La mañana siguienteLucas – 7:15, áticoEl silencio era ensordecedor.Lucas Moreau se despertó sobresaltado, la mano tendida hacia el lado izquierdo de la cama – vacío. Las sábanas estaban frías. Ni una huella, ni un hueco. Como si nadie hubiera dormido nunca allí.Como si Camille nunca hubiera existido.Se frotó los ojos, se levantó de un gesto brusco. La víspera, después de que ella se hubiera ido, se había quedado paralizado largos minutos frente al maletín abierto. Luego había bebido. Demasiado. Una botella de whisky escocés, ya vacía, yacía sobre la mesa baja.Su teléfono vibró. Un mensaje de Ofelia: «¿Y bien? ¿Firmó? Ven esta noche, te preparo una cena…»No respondió.Se levantó, atravesó el ático con pasos pesados. Todo estaba demasiado limpio, demasiado ordenado. La cocina – nunca había puesto un pie allí. Era ella quien cocinaba. Ella quien ponía las flores frescas sobre la mesa. Ella quien… No. No pensar en eso.En el cuarto de baño, abrió el botiquín. Medio vac

Capítulo 5 – La desconocida de la subastaTres semanas después – Sala de ventas Drouot, ParísLa luz de los focos acariciaba las maderas centenarias. Aquella noche, la sala de subatas estaba abarrotada. El todo París de los negocios y la cultura se había dado cita para la subasta benéfica de los «Tesoros olvidados» – una colección de joyas antiguas, cuadros impresionistas y manuscritos raros.Lucas Moreau estaba allí, a la fuerza. Su director de comunicación le había machacado que su presencia era «indispensable para la rehabilitación de su imagen». Desde hacía tres semanas, los rumores sobre sus problemas financieros empezaban a filtrarse en la prensa. Debía mostrar un rostro sereno, relajado, próspero.Relajado. Apretaba las mandíbulas hasta casi romperse los dientes.Ofelia estaba de su brazo, vestida con un vestido morado demasiado llamativo, la sonrisa clavada como una máscara. Aún no le había anunciado que había descubierto sus deudas – esperaba el momento oportuno. Aquella noch