Capítulo 3 – La mañana siguiente

Lucas – 7:15, ático

El silencio era ensordecedor.

Lucas Moreau se despertó sobresaltado, la mano tendida hacia el lado izquierdo de la cama – vacío. Las sábanas estaban frías. Ni una huella, ni un hueco. Como si nadie hubiera dormido nunca allí.

Como si Camille nunca hubiera existido.

Se frotó los ojos, se levantó de un gesto brusco. La víspera, después de que ella se hubiera ido, se había quedado paralizado largos minutos frente al maletín abierto. Luego había bebido. Demasiado. Una botella de whisky escocés, ya vacía, yacía sobre la mesa baja.

Su teléfono vibró. Un mensaje de Ofelia: «¿Y bien? ¿Firmó? Ven esta noche, te preparo una cena…»

No respondió.

Se levantó, atravesó el ático con pasos pesados. Todo estaba demasiado limpio, demasiado ordenado. La cocina – nunca había puesto un pie allí. Era ella quien cocinaba. Ella quien ponía las flores frescas sobre la mesa. Ella quien… No. No pensar en eso.

En el cuarto de baño, abrió el botiquín. Medio vacío. Sus cremas, sus medicinas, su perfume discreto – todo había desaparecido. ¿Cuándo había hecho las maletas? Ni siquiera la había oído.

Cogió su móvil, marcó el número de su abogado.

—Maître Lefèvre. El divorcio está firmado. Quiero que todo esté finalizado en una semana.

—Bien, señor Moreau. ¿Y… la señora Moreau no ha pedido ninguna contrapartida adicional?

Lucas hizo una pausa. No. Ella no había pedido nada. Ni un euro más de lo que él había ofrecido. ¿Por qué?

—No. Que se vaya. No quiero volver a oír hablar de ella.

Colgó. Pero sus dedos temblaban.

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Camille – 8:30, palacete Delacroix

No había pegado ojo en toda la noche.

Sentada en el suelo sobre la alfombra persa de su habitación de infancia, había revisado documentos, fotos, recuerdos. Su ordenador portátil había permanecido encendido, mostrando en continuo los flujos financieros del grupo Moreau.

Alexandre entró sin llamar, con una taza de café humeante en la mano.

—¿Todavía con eso?

Ella levantó la vista. Ojeras profundas, pero una mirada despierta, casi feroz.

—He encontrado algo.

Él dejó la taza sobre la mesa.

—¿Qué?

—Lucas está en números rojos. Pidió prestado al banco Delacroix hace seis meses – sin saber que era nuestro banco, por supuesto. —Una sonrisa tenue—. Mi dinero. Construyó su último proyecto con mi dinero.

Alexandre silbó suavemente.

—El banco Delacroix eres tú. Papá te dejó las llaves antes de morir. Nunca quisiste usarlas.

—Porque quería ser amada por mí misma. —Apretó la taza, sintió el calor contra sus palmas—. Qué broma.

—¿Y ahora?

Camille dio un largo trago. El café estaba ardiente, amargo. Perfecto.

—Ahora voy a recordarle que me debe dinero. Mucho dinero. Y le voy a ofrecer un pequeño plazo de gracia.

—¿Un plazo?

—Sí. —Dejó la taza—. El tiempo suficiente para que entienda quién soy. Y para que empiece a tener miedo.

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Lucas – 10:00, sede del grupo Moreau

La reunión del consejo de administración era agitada.

—Lucas, sus cifras están a la baja por tercer trimestre consecutivo. —El vicepresidente, un hombre mayor llamado Verdier, golpeaba la mesa con el dedo—. La inversión en cripto le ha costado cara. Muy cara.

—Lo sé. —Lucas permaneció impasible—. Tengo un plan. Una start-up en salud conectada. Los inversores están listos.

Verdier soltó una risa sarcástica.

—¿Los inversores? ¿Se refiere al banco Delacroix? Porque acaban de negarse a ampliar su línea de crédito, esta misma mañana.

Lucas sintió cómo su estómago se encogía.

—¿Qué?

—Denegado. Sin explicación. —Verdier le tendió un fax—. Lea usted mismo.

Las palabras bailaron ante sus ojos: «El banco Delacroix lamenta no poder acceder a su solicitud de renovación de préstamo…» Firmado: Camille Delacroix, directora financiera.

Le faltó la respiración.

—¿Camille? —murmuró.

Verdier levantó una ceja.

—¿Conoce a la nueva directora? Una joven discreta, al parecer. Acaba de ser nombrada por la familia Delacroix.

Lucas se levantó tan bruscamente que su silla volcó. Los demás administradores intercambiaron miradas perplejas. Salió de la sala sin una palabra, el fax arrugado en la mano.

En el pasillo, marcó el número de Camille. La línea sonó, sonó, sonó. Luego un mensaje: «Está en el buzón de Camille. No estoy disponible. Mientras tanto, cuídese.»

Cuídese. La frase habitual, educada, vacía. Volvió a llamar. Otra vez. Otra vez.

Nada.

Envió un mensaje: «Camille, ¿qué significa esto? Tenemos que hablar.»

La respuesta llegó tres minutos después, lacónica, glacial:

«No tenemos nada que decirnos. Firmaste el divorcio. Eres libre. Yo también.»

Se quedó paralizado, el teléfono pegado a la oreja, el corazón latiendo a todo tren.

Libre. Pero ¿por qué se sentía de repente prisionero?

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Camille – mismo momento, palacete

Miraba la pantalla de su ordenador, el mensaje enviado. Su mano temblaba ligeramente – de rabia o de tristeza, ya no sabía.

Alexandre se había quedado cerca de ella, silencioso.

—Has hecho bien —dijo por fin.

—Lo sé. —Cerró el ordenador—. Pero no duele menos.

Él puso una mano en su hombro.

—La pena pasa. La venganza se saborea.

Camille esbozó una sonrisa amarga.

—Papá siempre decía que la venganza es un plato que se come frío.

—Entonces —Alexandre levantó una ceja divertida—, ¿lo guardamos en la nevera hasta que esté perfecto?

Ella se levantó, fue a la ventana. En el jardín, las primeras hojas de otoño empezaban a caer. El aire olía a cambio.

—No. Se lo serviré tibio. Lo bastante caliente para que queme, pero no tanto para que muera.

—¿Por qué?

—Porque su muerte sería demasiado fácil. Quiero que sufra. Mucho tiempo.

Alexandre asintió, grave.

—Entonces prepárate. La guerra comienza.

Camille cogió su espada de esgrima – un florete de hoja fina, guardado en un rincón de su habitación desde hacía años. Acarició la empuñadura.

—Que comience.

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Lucas – 13:00, comida abortada

Había cancelado todas sus reuniones. Ofelia lo llamaba sin parar – había terminado apagando el móvil. Sentado en su coche, aparcado en cualquier lugar a orillas del Sena, miraba el agua gris.

Camille Delacroix.

Repitió el nombre, como para domesticarlo. Delacroix. Una de las familias más antiguas de Francia. Industria, banca, tecnología. Un imperio. Y ella… ¿era la heredera?

¿Por qué no dijo nada?

Recordó su primera noche, cuando le preguntó: «¿Tus padres?» Ella había bajado la mirada, susurrado: «Mi padre falleció. Mi madre se fue cuando era pequeña. Estoy sola.» No había indagado. Le daba igual.

Idiota.

Golpeó el volante con el puño. El dolor lo calmó un poco. Debía volver a verla, hablar con ella. No para hacerse perdonar – jamás – sino para entender. ¿Por qué vengarse? Él le había dado todo lo que quería, ¿no? Una vida cómoda, un nombre, un estatus.

Todo excepto el amor.

La palabra se le quedó atravesada en la garganta.

Arrancó el coche. Dirección: el palacete Delacroix. Había buscado la dirección en G****e. Unos kilómetros. Estaría allí en veinte minutos.

Ella no puede negarme una explicación.

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Camille – 13:20, sala de esgrima

No había tocado un florete en cuatro años. Pero el gesto le volvió como una evidencia. El equilibrio, la respiración, el ataque, la parada. Bernardo, el antiguo mayordomo, era también un maestro de armas jubilado. La observaba, sonrisa de medio lado.

—Ha perdido velocidad, señorita, pero no precisión.

Ella asestó una estocada en el peto del adversario imaginario.

—Eso es lo que importa.

Alexandre apareció en el umbral, teléfono en mano.

—Adivina quién acaba de llegar ante la verja.

Camille bajó su florete.

—Lucas.

—Él mismo. Pide hablar contigo.

Ella se quitó la máscara, secó el sudor de su frente. Su mirada era dura.

—Dile que no estoy.

—No se lo creerá.

—Entonces dile que no quiero verlo. Y que si insiste, llamo a la policía. —Dejó el florete sobre la mesa—. Firmó el divorcio. Nada lo une ya a mí.

Alexandre transmitió la orden al guardia, luego colgó.

—Se ha ido. Pero tenía un aspecto… diferente.

—¿Diferente cómo?

—Perdido.

Camille permaneció en silencio un largo rato. Perdido. Era poca cosa comparado con lo que ella había sentido, todas esas noches sola en su gran cama vacía.

—Que lo siga estando —dijo por fin.

Volvió a coger su florete y atacó con más fuerza.