El hotel en plena Gran Vía respiraba un ritmo distinto al de la ciudad. Afuera, Madrid rugía con taxis impacientes, terrazas desbordadas y voces que se mezclaban en decenas de acentos. La lluvia recién caída dejaba destellos en el asfalto como espejos torcidos, multiplicando los neones y los pasos apresurados de los transeúntes. Pero en el pasillo alfombrado del quinto piso reinaba otro mundo: un silencio denso, elegante, apenas interrumpido por el eco metálico de los tacones de Lorena.

Cada clic sobre la moqueta era un latido de reloj, una cuenta regresiva que ella misma había puesto en marcha.

Se detuvo frente a la suite 507. Ajustó la solapa de su abrigo beige con un gesto automático, como si acomodar la tela pudiera darle firmeza. Se miró un instante en el reflejo dorado del número de la puerta: labios tensos, mirada fija, la imagen de una mujer que se había entrenado para no temblar. Luego respiró hondo y golpeó con los nudillos.

El sonido fue más fuerte de lo que esperaba.

La pu