Después de la muerte mi madre, ​ me había convertido en un fantasma en mi propia casa. Veía la vida de mis hermanos a través de notas en la nevera y los platos que dejaban sin lavar. Había días en que solo veía a Ryan dormido, y me rompía el corazón.

​El día tres de enero, a solo una semana de mi cumpleaños (un evento cuya relevancia se había desvanecido por completo), había cortado de nuevo el contacto con Jeremy, volviendo a cerrarme en mi burbuja. Mis ojeras se habían profundizado, la palidez había borrado el color de mis labios, transformándome en un eco. Una noche de sábado, tras una agotadora doble jornada, llegué a casa y me encontré con una escena totalmente inesperada en la cocina: Anderson, al que apenas veía unos minutos al día, estaba de pie frente al fregadero, luchando contra la montaña de platos acumulados.

​— ¿Andy? — pregunté, mi voz era un susurro cansado.

​Él se giró para mirarme y esbozó una media sonrisa.

​— Creí que vendrías más tarde — habló con su típi