Fogo que Não Queima

A lua estava no seu ápice.

Cheia.

Branca.

Observando.

O altar se erguia como uma cicatriz no meio da floresta, feito de pedras negras e símbolos esculpidos com sangue antigo.

Guardas em cada ponta.

Supremos de armadura prateada vigiando as correntes que prendiam Rafael e Thoren.

Ambos de joelhos.

Cabeças erguidas.

Orgulho intacto, mesmo que os corpos sangrassem.

E eu… nas sombras.

Esperando o momento certo.

Sentindo Selyra inquieta sob minha pele.

> “Agora, filha.

Deixe de s