CHRISTIAN

Le cerré la puerta en la cara a los reporteros; el alboroto afuera fue reemplazado de inmediato por el que tenía dentro de la cabeza.

Miles de pensamientos rugían al mismo tiempo. ¿El más fuerte? ¿Dónde coño estaban mis guantes?

No podía vivir sin ellos. Las piernas me flaqueaban, la visión todavía borrosa con enormes y perturbadores vacíos en la memoria.

¿CÓMO COÑO LLEGUÉ AQUÍ?

Me detuve, intentando reconstruir cómo había transcurrido esta noche. Gala benéfica. Bebida. Julian.

Julian. Ese hijo de puta. ¿Sería posible que—?

Bien. Respirar hondo. Muy hondo. Flexioné los dedos antes de cerrarlos en puños a los lados, intentando recordar con tanta precisión como podía.

Estaba en la gala benéfica, tomé algo, y ¿desperté en la misma cama que la mujer que arruinó mi vida entera?

Qué joya.

“Jodido” no alcanzaba a describir esta situación.

Todo por lo que había trabajado podía derrumbarse en cuestión de segundos, y esos segundos estaban pasando ahora mismo mientras yo no hacía absolutamente nada.

M****a.

Pero mi problema más grande en este momento deambulaba detrás de mí, lanzando un grito al aire.

—¿Estás completamente loco? —espetó, tirando las manos al aire—. ¿Prometida?

Puede que sí. La mirada me fue directo a buscar mi chaqueta; el teléfono estaba en ella.

—Déjame pensar —murmuré entre dientes, y lo decía en serio.

No recordaba haber entrado a la maldita suite ni haber pedido una bailarina exótica, una chica de compañía, lo que fuera que era esta pesadilla.

Y que Elena resultara ser ella.

—ARRÉGLALO. —Pronunció cada sílaba con fuerza, agitando las manos—. ¡Arregla esto ahora mismo!

Elena se acercó y yo retrocedí por instinto. Sus ojos me fulminaron cuando ella misma dio un paso atrás, desconcertada.

Me importaba una m****a.

—¿Qué diablos está pasando?! ¡Di algo!

—Por el amor de Dios, déjame pensar. —Mi voz era glacial. Encontré mi traje, lo palpé hasta sentir el familiar rectángulo y lo saqué.

El número de mi asistente estaba en marcación rápida. Me negué a mirarla.

Volver a verla debería haber respondido cada pregunta que me había hecho durante diez años. En cambio, solo me dejaba con más.

Y con poco tiempo para hacerlas.

Pero para ser directo: preferiría morirme antes que estar en la misma habitación que esta mujer.

No valió la pena encontrarla hace una década; no valía la pena hablarle ahora. Me aferré a ese veredicto, acallando a la fuerza esa vocecita en el fondo de la mente.

¿Y ahora qué?

Estaba parada en una suite de hotel con un corsé verde, mirándome como si yo fuera el mismísimo diablo. De algún modo había cambiado una beca completa y un futuro por encaje y suites de hotel.

Increíble.

La línea conectó. —¡Señor! Las noticias—

Lo interrumpí. —Shane. Vanderbilt International. Suite principal. —Relajé la mandíbula, bajando la voz—. Me drogaron. Averigua cómo.

Una pausa.

—Estoy a un minuto de distancia. ¿Está bien?

¿Bien? Ni siquiera sabía lo que significaba esa palabra.

—Lo último que recuerdo es la cena con Julian. Desperté aquí con la mitad de los medios de comunicación de la ciudad fuera de mi puerta. Verifica quién los alertó y cierra el hotel entero.

—Entendido.

—¡Christian Archer De Montclair! —Elena avanzó hacia mí, agarrándome del hombro desnudo para jalarme hacia ella. Todo mi cuerpo se paralizó.

La habitación contuvo el aliento. Por un breve segundo, todos los músculos se tensaron mientras esperaba la quemadura familiar.

La hinchazón, la asfixia, el sabor a muerte que venían después, pero no vino nada.

Su mano permaneció sobre mi piel. Era cálida, humana e inofensiva. Así que me quedé completamente entumecido.

Porque eso no era maldita mente posible.

El tacto no era posible. Durante diez años, no lo había sido.

—Explícame qué demonios hiciste ahí afuera —exigió—. No tienes derecho a usarme para limpiar tu desastre. ¿Qué está pasando?!

Bajé los ojos a su mano, la respiración volviéndose irregular por la pura fuerza de la ansiedad golpeándome las costillas.

—Shane —dije con calma al teléfono—. Trae el coche a la entrada del sótano. Llama a Davis también. Manejamos la prensa antes de que abra la bolsa.

—Sí, señor.

Colgué, incapaz de sacarme de la cabeza lo que acababa de pasar. Pero ella no podía saberlo. Nadie podía.

Elena se cruzó de brazos y por fin le presté toda mi atención.

—Que quede claro —dije—. No tengo ningún interés en casarme contigo. Lo de ahí afuera fue control de daños. Si alguna vez decido proponerle matrimonio a alguien, no será porque un grupo de periodistas me acorrale semiconsciente.

Sus ojos se entornaron. —¿Crees que yo me casaría contigo?

Ladeé la cabeza, clavándole la mirada. —Ese tema nunca ha ocupado suficiente espacio en mi mente como para formarme una opinión.

—Bien. Antes de tener algo que ver contigo me tiro por un puente —escupió, soltando después una andanada en ese español que me resultaba tan familiar.

—Bueno, tienes un historial de huir cuando las cosas se ponen incómodas. ¿Para qué romper la tradición ahora? Ahí está la puerta. Úsala.

Me fulminó con la mirada. Debería haberme sentido satisfecho. En cambio, mi atención volvió a mi hombro. La rabia que llevaba dentro cedió en silencio ante algo mucho más perturbador, así que di un paso hacia ella.

Ella retrocedió de inmediato, el asco pintado en la cara. —Tócame.

Elena me miró fijo. —¿Qué? ¿Te golpeaste la cabeza o qué?

—Me escuchaste.

—Definitivamente perdiste la cabeza.

—Completamente posible. Sígueme la corriente. —Frunció el ceño y yo no esperé permiso. Contra cada nervio traumatizado de mi cuerpo, a regañadientes extendí la mano hacia ella.

Luego la agarré de la muñeca, de sus muñecas desnudas que se retorcían, y guié su palma hasta mi pecho, directo sobre mi latido.

Durante diez años, todo contacto humano había sido una amenaza.

Médicos, familia, empleados, seguridad. Todos habían terminado igual.

Dolor.

Pero con Elena no pasó nada.

Los pulmones se expandieron sin esfuerzo. Sin hinchazón, sin quemazón. No terminé en urgencias. Su mano descansaba sobre mi pecho y la sensación me golpeó con una fuerza vergonzosa.

Había pasado diez años sin poder tocar a otra persona. Había olvidado que la piel podía sentirse así.

Bajé los ojos a nuestras manos unidas.

¿Por qué ella?

De todas las personas, ¿por qué Elena?

Un golpe seco a la puerta interrumpió el silencio, luego la voz de Shane. —Señor. El coche está abajo.

Lo que significaba que los reporteros se habían ido y yo podía largarme de aquí.

Elena jaló la mano de golpe. —Eres un bicho raro, Christian.

—Aparentemente eso es lo de menos esta noche.

Le quité el teléfono antes de que pudiera impedirlo y ella se abalanzó a por él.

Lo ignoré, ingresé mi número personal y apareció un nombre de contacto.

*Perra.*

Al menos me había promovido de Satanás.

—Cuando llame a este número, contestas.

—Vete al infierno.

—Me debes una explicación.

—¿Por qué?

Le sostuve la mirada. —Por lo que sea que es todo esto.

Sus ojos se entornaron. —Yo no sé de qué me hablas.

—Yo tampoco.

Ese era el problema. Agarré mi camisa y me dirigí a la puerta, dejándola sin palabras.

Y a mí, atormentado.

***

Cuando el elevador se abrió en mi penthouse, Davis, mi abogado, ya estaba esperando. Dos de mi personal doméstico entrenado se acercaron cargando mi bandeja de medicamentos y unos guantes nuevos.

Me tragué las pastillas sin comentarios y me senté frente a Davis.

—Habla.

Shane golpeó su tablet. —Los reporteros recibieron un correo electrónico anónimo tres horas antes del incidente. Quien lo envió afirmaba que usted estaba sufriendo un episodio psiquiátrico severo y que era incapaz de cumplir sus funciones como CEO interino.

—Julian —gruñí.

—Lo más probable.

Me recosté en el asiento. —Se está impacientando.

—La junta también —añadió Davis. Rara vez hablaba a menos que tuviera algo desagradable que decir.

—¿Y ahora qué?

—El anuncio del compromiso le ha ganado tiempo, según las cifras. Al parecer, el público está más interesado en su situación sentimental que en su… condición médica.

—¿Cuánto tiempo tengo para resolver esto? —pregunté.

Davis sacudió la cabeza lentamente. —No suficiente. Los competidores aprovecharían este flanco si no lo controla rápido. El público no puede conocer la verdad.

Eso ya lo sabía. La junta había tolerado mi condición porque mi padre estaba vivo. Ahora no lo estaba, y eso lo cambiaba todo.

—Quieren pruebas —continuó Davis—. Pruebas de que es estable y capaz de mantener relaciones públicas. De que no está a un mal día de convertirse en un pasivo.

Solté una carcajada. Un sonido sin humor que me raspó el fondo de la garganta. —La junta me conoce desde hace años.

—La junta conoce su balance general. —Davis entrelazó las manos—. A usted no lo conocen.

Me pasé la mano por la mandíbula. Odiaba lo directo que era el tipo a veces, pero todo lo que decía era verdad.

—¿Qué me está sugiriendo?

—Necesita permanencia.

Ya me desagradaba el rumbo de esta conversación.

Davis metió la mano en su maletín y deslizó una carpeta sobre la mesa. La abrí.

Una fotografía me devolvió la mirada. Elena y yo parados en el umbral de esa suite, y ella me miraba como si quisiera cometer un homicidio.

—Matrimonio —dijo Davis.

Cerré la carpeta. —Absolutamente no.

—Entonces entregue la empresa.

El silencio cayó sobre la habitación. Los ojos me volvieron a la fotografía. La cámara la había captado a medio fulminante, los ojos azules prometiendo violencia.

Pero hermosa. Exasperadamente hermosa.

Davis se recostó. —Tiene dos opciones, Christian.

Ya sabía cuáles eran.

—Perder la empresa —dijo con calma, lo que me tensó la mandíbula—. O casarse con Elena Moreno.