ELENA

Se me cortó la respiración.

El hombre al borde de la cama no debería existir. No aquí. No en mi vida. No después de diez largos años.

Las paredes empezaron a cerrarse sobre mí mientras todo se reducía a un único punto: esos malditos ojos color avellana que me perseguían en sueños.

Los reconocería en cualquier parte. Las manos me temblaron, las piernas a punto de ceder.

Era él. El chico que me prometió el mundo y lo destruyó.

La rabia me invadió las venas, mezclada con un paralizante estado de shock. El silencio entre nosotros se fue condensando como una explosión a punto de detonar.

El corazón me retumbaba en los oídos. Cualquiera menos él.

Cualquiera.

Incluso con ese aspecto de estar completamente ido, seguía usando esa sonrisa arrogante que antes me derretía y que ahora me daban ganas de prenderme fuego e incinerarlo.

El tiempo lo había afilado. La suavidad que yo recordaba había desaparecido. En su lugar había un millonario que valía más dinero que países enteros y, de algún modo, el doble de arrogante.

El estómago se me revolvió y me erguí contra la pared, esperando el momento para alcanzar la puerta antes de que esa habitación de hotel se convirtiera en una escena del crimen.

Él no lo puso fácil.

—¿Quién demonios eres? —exigió con firmeza, su voz un barítono áspero. Cada palabra salió fragmentada, los ojos abiertos con una mezcla de horror y furia.

—¿Cómo llegué aquí? —Se miró las manos, luego me miró a mí, la expresión torciéndosele en asco.

Me quedé paralizada, la mano todavía apoyada en el interruptor. Entonces caí en cuenta. La máscara de encaje. No sabía que era yo. Lo que significaba que lo poco que me quedaba de dignidad todavía podía salvarse.

Me ahogué con la nauseabunda humillación. —Tú me invitaste aquí —espeté—. ¿Qué eres, un crío de dieciocho años? ¿Pides citas y luego haces preguntas estúpidas?

El odio puro que había cargado durante una década me llamó por dentro, ardiendo en el pecho.

Los ojos de Christian se entornaron hasta quedar en rendijas mientras me calibraba. Una mueca fría y llena de desprecio le cruzó los labios. —Yo no contrato escorts —gruñó, incorporándose lentamente—. Así que te lo pregunto de nuevo: ¿cómo coño llegaste aquí?

—Pedazo de basura arrogante —solté, el español saliéndome de la garganta antes de que pudiera frenarlo. Respiré hondo.

Solo necesitaba salir de aquí. —Me contrataron como bailarina. Si no quieres una, me voy. Con eso debería bastar.

Aminoré el paso cuando no respondió. No era solo rabia; parecía genuinamente desorientado.

El pecho le subía y bajaba agitado, la piel enrojecida, y sacudía la cabeza con violencia como si intentara abrirse paso a través de una niebla espesa y pesada.

Miró alrededor de la cama con movimientos frenéticos y completamente descoordinados.

—¿Dónde están? —La voz se le quebró—. ¿Dónde coño están mis guantes?

—¿Tus… guantes?

—No te hagas la tonta conmigo —gruñó, forzando por fin su enorme cuerpo de un metro noventa y cinco fuera de la cama.

Se tambaleó levemente al ponerse de pie, extendiendo las manos frente a él como si tuviera terror de tocar cualquier cosa en la habitación. —¿Quién te mandó? ¿Qué me pusiste en la bebida? ¿Dónde están mis guantes?

—No sé de qué me hablas, y yo no te puse nada en la bebida, psicópata —dije, retrocediendo hacia la puerta.

El corazón me latía por un motivo completamente distinto ahora.

Se estaba comportando como un lunático y necesitaba salir de esa habitación antes de que la cosa se pusiera fea. Mis hijos necesitaban el dinero de la matrícula, pero también necesitaban a su madre viva.

Me di la vuelta. —Métete tu dinero por donde te quepa. Me voy.

—No vas a ir a ningún lado —rugió Christian.

Antes de que mi mano pudiera siquiera rozar el pomo de latón, cruzó el espacio de un salto. Su enorme cuerpo se estampó contra la puerta justo al lado de mi cabeza, el impacto haciendo temblar la puerta en su marco.

Me atrapó por completo: su pecho desnudo a centímetros de mi espalda, su aliento caliente y entrecortado en la nuca.

Todos los instintos de mi cuerpo me gritaban que corriera. Desafortunadamente, Christian Archer siempre había sido muy bueno atrapándome.

—¡Suéltame! —grité, girando para enfrentarlo. Apoyé las palmas planas contra su pecho duro y desnudo intentando apartarlo.

—¿Quién demonios eres? —preguntó de nuevo, sus ojos color avellana clavados en los míos con una intensidad salvaje y aterradora—. ¿Qué le hiciste a mi cuerpo? ¿Por qué no estoy—?

Se detuvo a mitad de frase.

En el forcejeo frenético para apartarlo, los dedos se me enredaron en el lazo negro detrás de la cabeza. Con un chasquido, la máscara de mascarada de encaje cedió, resbalándose por mi cara y cayendo a la alfombra entre nuestros pies.

El silencio en la habitación se volvió denso. El único sonido era la música R&B baja que seguía sonando desde el techo.

Christian se quedó completamente inmóvil. Sus manos, que habían estado suspendidas cerca de mis hombros, quedaron en el aire.

La rabia salvaje impulsada por la droga en sus ojos se desvaneció, reemplazada por un shock tan profundo que parecía haber visto un fantasma surgir de entre las tablas del suelo. Sus ojos se posaron en la pequeña cicatriz sobre mi ceja. La que él había besado mil veces cuando teníamos diecisiete años.

—…¿Elena?

Diez años desaparecieron de su voz.

Me miró de la misma forma en que la gente mira un accidente de tráfico. Horrorizado. Sin poder apartar la vista.

La cara me ardió y sentí que me encogía. —Te confundiste de chica —espeté, con toda la malicia que pude reunir en la voz.

Le planté las manos en los hombros y lo empujé. Trastabilló hacia atrás, no por mi fuerza, sino por su propio shock paralizante.

Jalé la manija, abrí la puerta de un tirón y una explosión de luz blanca cegadora me golpeó de frente.

El pasillo silencioso había sido reemplazado por el caos. Reporteros, decenas de ellos, apiñados como animales con sus objetivos apuntados a mi cara.

—¿Es verdad? —gritó una reportera, lanzando un micrófono directo hacia mi barbilla—. ¿Es cierto que Christian Archer De Montclair no está en condiciones de dirigir la empresa de su padre?

El cerebro se me cortocircuitó.

—¿Es verdad que le ha ocultado a la junta una grave condición médica? —vociferó otro hombre.

Los flashes me cegaron.

Blanco.

Rojo.

Blanco.

Rojo.

Asfalto mojado por la lluvia.

Metal retorcido.

La mano de mi madre resbalándose de la mía—

Perdí el equilibrio y la espalda me golpeó contra una pared sólida y cálida de músculo, sacándome de golpe del trance.

Christian estaba detrás de mí. No se movió; era un escudo enorme entre la multitud enfurecida y yo.

La posición era de lo más incriminatoria: un millonario despeinado y sin camisa y una bailarina enmascarada tropezando uno encima del otro en una suite privada.

Los periódicos de mañana iban a destrozarme. Iban a hurgar en mi vida, encontrar a mis hijos y arruinarlo todo.

Su mano desnuda se cerró alrededor de mi cintura, luego se congeló como si acabara de darse cuenta de lo que había hecho, pero la mantuvo firme.

—Quitenme esas cámaras de la cara —ladró Christian. Su voz había cambiado por completo. La confusión y la debilidad habían desaparecido, reemplazadas por la autoridad de un hombre que dirigía un imperio multimillonario.

Los reporteros enmudecieron por un instante, atónitos ante su aparición repentina.

—¡Señor De Montclair! —tartamudeó la primera reportera, recuperándose rápido—. ¿Niega las acusaciones de que no está en condiciones de presidir la junta? ¿Quién es esta mujer?

Christian apretó el brazo desnudo alrededor de mi estómago, sujetándome a su lado mientras miraba directamente a los objetivos.

—Están invadiendo mi propiedad privada —dijo Christian, la voz destilando hielo puro—. Y la privacidad de mi prometida.

¿Mi qué? El muy idiota había perdido definitivamente la cabeza.

Entonces inclinó la cabeza hasta que su boca quedó junto a mi oído. Para las cámaras, eso probablemente parecería íntimo. Para mí, se sentía como una amenaza.

—Sigan fotografiando. —La voz de Christian se volvió glacial—. El desempleo dicen que forma el carácter.