Recorrí el estrecho corredor que conducía al cuarto secreto de Amyra. Las paredes, cubiertas de humedad y musgo en las esquinas, despedían un aroma a encierro y tiempo detenido. Cada paso que daba hacía crujir el suelo bajo mis botas, como si la casa misma susurrara viejos secretos olvidados.

Retiré los libros antiguos de las repisas polvorientas, sintiendo cómo el polvo se levantaba en el aire y me hacía parpadear. Sus tapas de cuero ajado conservaban el calor de las manos que alguna vez los hojearon con devoción. Luego, abrí el cofre de madera, cuyas bisagras chirriaron con un quejido áspero. Eché todo lo que había dentro en una bolsa de lona: pergaminos, frascos con ingredientes resecos, y pequeños objetos envueltos en paños de lino ya amarillentos.

Al salir, me detuve en el umbral y lancé una última mirada al apartamento. Todo estaba en silencio, cargado de memorias que parecían flotar en el aire. Guardé cuidadosamente la bolsa en la maleta, la cerré con firmeza y me deslicé por