Martina

Me senté en el sofá de terciopelo del ático de Peter, con las piernas cruzadas y una elegancia cuidadosamente calculada. Una sonrisa victoriosa curvaba mis labios mientras hacía girar la copa de vino entre los dedos; el líquido rubí reflejaba la luz dorada del ambiente. Peter estaba de pie junto a la ventana, contemplando la ciudad con una expresión que oscilaba entre la irritación y el cálculo frío.

“Te dije que lo lograría”, empecé, con una voz dulce como la miel, pero afilada por la