La frustración de Tobías se podía cortar con cuchillo en el aire de su oficina de Roma. La pila de revistas recién adquiridas se alzaba como un silencioso monumento a su creciente irritación.

Cada publicación, cuidadosamente seleccionada con la esperanza de encontrar algún reconocimiento a su propio arduo trabajo en la exposición, solo servía para confirmarle que el éxito arrollador de Francesco y su aclamada diseñadora lo eclipsaba todo.

Hoja tras hoja, página tras página, los elogios y las fotografías se centraban invariablemente en la deslumbrante pareja creativa, ignorando por completo los suyos.

Sus ojos volvieron a posarse en la mujer que compartía el espacio con él y una oleada de furia, caliente y opresiva, amenazó con desbordarlo.

La injusticia de la situación, la aparente invisibilidad de su contribución, le oprimía el corazón, a punto de estallar en un torrente de rabia contenida.

—¡Marta! ¡Marta! —vociferó Tobías desde el recinto atestado de libros que hacía las veces de s