El falso Giovanni se paseaba con una calma exasperante por el impecable jardín, su figura erguida y su andar despreocupado. Era como si supiera que estaban a punto de aparecer, como si cada uno de sus movimientos calculados estuviera orquestado para recibirlos.

Con las manos metidas en los bolsillos del pantalón, giraba la cabeza de vez en cuando, observando las flores o el cielo, pero en cada uno de esos gestos había una sutil anticipación, una especie de reto silencioso.

El aire a su alrededor parecía vibrar con una tensión apenas perceptible, una energía contenida que delataba su consciente espera.

La escena, tan aparentemente tranquila, contrastaba brutalmente con la tormenta emocional que Francesco y Catalina llevaban consigo, y la seguridad con la que se movía el impostor solo avivaba la indignación de ambos.

—¡Francesco, volviste! —dijo el falso Giovanni con una sonrisa que no le llegaba a los ojos, una máscara de falsa amabilidad que resultaba casi insultante en su perfección.