El neonatólogo tomó el portapapeles firmado por Emilio y, con un asentimiento profesional, se llevó la incubadora portátil hacia las puertas dobles de la Unidad de Cuidados Intensivos Neonatales (UCIN). Emilio observó cómo desaparecía la pequeña cápsula de plástico, su mente un vacío paralizado.

Un varón. Un hijo. Sus ojos.

Federico Lombardi seguía allí, una figura patética y rota, apoyado contra la pared del pasillo, el rostro entre las manos. Había perdido a su esposa, su dignidad y, ahora, al hijo que creyó que podría ser suyo.

Luca se acercó a Ricardo, su voz era un susurro de acero. —Ricardo, llévatelo. Ricardo miró a Lombardi con una mezcla de asco y lástima. —¿A dónde? ¿A Valle? —No. Llévalo de vuelta al Hyatt —ordenó Luca—. Ponle dos