Punto de vista de Rafael:

Había dado cientos de discursos en mi vida. Reuniones de junta, conferencias de inversores, galas benéficas. Me había parado frente a miles de personas y había comandado su atención con solo mi voz y mi presencia.

Pero estar en este escenario, con el micrófono en la mano y la sonrisa expectante de Belén vuelta hacia mí como un girasol buscando la luz, no recordaba ni una sola palabra de lo que se suponía que debía decir.

Porque en algún lugar al fondo del salón, oculta entre los camareros y las sombras, estaba la única mujer que alguna vez me había hecho sentir algo real.

Y estaba llorando.

«Damas y caballeros», empecé, mi voz suave y controlada a pesar del caos en mi pecho. «Gracias a todos por estar aquí esta noche para celebrar esta… ocasión trascendental».

Trascendental. La palabra sabía a veneno.

Belén apretó mi mano, sus dedos helados en los míos. Pensaba que estaba nervioso. Encantadoramente humano. No tenía idea de que era un depredador que acababa de ver a su presa intentando esconderse en el rincón junto a la barra.

Teresa se había cambiado a un uniforme limpio, se había arreglado el cabello y había borrado las evidencias de su crisis en el baño. Pero yo lo sabía. La había visto tambalearse después de nuestro choque, la había visto huir como si mi toque la hubiera quemado.

Bien.

«Cuando conocí a Belén por primera vez», continué, dejando que mi mirada barriera la multitud, saltando deliberadamente a la camarera de cabello oscuro que se había quedado congelada en su sitio, «pensé que sabía cómo se suponía que se sentía el amor».

Eso era verdad. Hace seis años, había sabido exactamente cómo se sentía el amor. Se sentía como café a medianoche mientras estudiábamos para exámenes. Se sentía como bailar bajo la lluvia porque el mundo era demasiado hermoso para preocuparse por mojarse. Se sentía como abrazar a alguien y saber, con absoluta certeza, que esta era la persona con la que estabas destinado a pasar tu vida.

Se sentía como Teresa Morales diciéndome que nunca me había amado.

«Pero estaba equivocado», dije, y algo en mi voz hizo que la multitud se inclinara hacia adelante. «Lo que pensé que era amor era solo… infatuación juvenil. Una fantasía. El tipo de cosa que arde brillante y rápido y no deja más que cenizas».

Al fondo, la bandeja de Teresa se inclinó peligrosamente. La vi estabilizarla, la vi morderse el labio como siempre hacía cuando intentaba no llorar. Ese hábito no había cambiado. Había catalogado todas sus señas en los últimos tres meses de vigilancia. Cada gesto, cada expresión, cada pedacito de la mujer que me había destruido.

«El amor real», continué, la mentira deslizándose de mi lengua como seda, «se construye sobre algo más fuerte. Compañerismo. Respeto. Confianza».

Confianza. La palabra casi me ahogó. Yo había confiado en ella. Le había dado todo. Mi corazón, mi futuro, mi patética y desesperada devoción. Y ella me lo había arrojado a la cara como si no significara nada.

Belén brillaba a mi lado, pensando que este discurso era sobre ella. Pensando que yo era un playboy reformado que finalmente había aprendido lo que importaba. La multitud se lo estaba tragando: lo veía en sus rostros. Los románticos secándose los ojos. Los cínicos asintiendo con aprobación.

Y Teresa se estaba muriendo.

Lo veía desde aquí. Cómo se había puesto pálida. Cómo su mano libre se aferraba al estómago como si la hubieran apuñalado. Cómo me miraba como si yo fuera un extraño hablando un idioma extranjero.

Perfecto.

«Belén representa todo lo que debería querer», dije, atrayendo a mi prometida más cerca. Encajaba a mi lado como si hubiera sido diseñada para ello. La altura perfecta, la sonrisa perfecta, el pedigrí perfecto. «Es brillante, exitosa, amable. Viene de un mundo que entiendo. Tiene sentido».

A diferencia de la estudiante becaria que servía café para pagar su matrícula. A diferencia de la chica que llevaba vestidos de segunda mano y los hacía parecer alta costura por pura fuerza de personalidad. A diferencia de la mujer que me había hecho creer en cuentos de hadas, finales felices y otras mentiras que la gente se cuenta.

«Cuando estoy con Belén, sé exactamente quién soy y a dónde voy». Bajé la mirada hacia ella, fabricando calidez en mi sonrisa. «No hay preguntas. No hay dudas. No…».

Mis ojos encontraron los de Teresa al otro lado del salón. Nuestras miradas se trabaron.

«…incertidumbres», terminé en voz baja.

El momento se extendió entre nosotros como un cable vivo. Vi su garganta trabajar al tragar. Vi una sola lágrima deslizarse por su mejilla que no podía secar porque tenía las manos ocupadas. Vi que se daba cuenta, tal vez por primera vez, de que estaba hablando con ella. Sobre ella. Que cada palabra era un cuchillo cuidadosamente dirigido al corazón que me había arrancado del pecho hace seis años.

Belén tiró suavemente de mi mano, devolviéndome la atención. La multitud esperaba. Me había detenido demasiado.

«Así que brindo por el compañerismo», levanté mi copa de champán, rompiendo finalmente el contacto visual con el fantasma que acechaba mi salón. «Por construir algo que dure. Por elegir la sabiduría sobre la pasión. Por encontrar a la persona que te hace mejor en vez de a la persona que te hace…».

Me detuve deliberadamente. Dejé que la implicación colgara en el aire.

La persona que te hace débil, estúpido y dispuesto a tirar tu futuro entero por una sonrisa.

«La persona que te completa», terminé con suavidad, ante aplausos entusiastas.

Belén me besó la mejilla. «Fue hermoso», susurró. «Te amo».

Las palabras me golpearon como agua fría. Las decía en serio. Lo oía en su voz, lo veía en sus ojos. Belén Aranda, heredera de una fortuna que rivalizaba con la mía, me amaba con una sinceridad ferviente que habría sido conmovedora si yo hubiera sido capaz de sentir algo.

Pero no lo era. No más. Esa parte de mí había muerto una noche lluviosa hace seis años, cuando la única mujer que había amado me dijo que no era nada para ella.

«Yo también te amo», mentí, y la besé apropiadamente para la multitud.

Los aplausos crecieron. La gente se ponía de pie. Alguien silbó. Era un momento perfecto: del tipo que saldría en las páginas de sociedad mañana. El heredero multimillonario Rafael Blanco y su hermosa futura esposa. Un matrimonio hecho en el cielo.

Por encima del hombro de Belén, vi a Teresa girarse. Vi cómo dejó la bandeja con manos temblorosas. Vi cómo caminaba hacia la salida como si no pudiera respirar.

Cada instinto que tenía gritaba que la siguiera. Que exigiera respuestas. Que le preguntara por qué. Por qué se había ido. Por qué había mentido. Por qué había tomado lo mejor de mi vida y lo había quemado hasta las cenizas sin explicación.

Pero no me moví, no la seguí. Porque este era el juego, y yo estaba ganando.

Que corriera. Que llorara. Que sintiera una fracción de lo que yo había sentido cuando se alejó.

Belén se apartó de nuestro beso, su sonrisa radiante. «Deberíamos mezclarnos. Todos quieren felicitarnos».

«Por supuesto». Me puse mi cara pública: encantador, cortés, el novio perfecto. «Tú guías».

Mientras bajábamos del escenario, saqué el teléfono con la mano libre. Tecleé un mensaje rápido a mi asistente con eficiencia practicada.

*Mañana por la mañana. Averigua dónde Teresa Morales tiene sus cuentas bancarias. Quiero comprar todas sus deudas.*

El mensaje se envió. Guardé el teléfono en el bolsillo y acepté felicitaciones de un socio de negocios cuyo nombre no recordaba.

«Eres un hombre afortunado, Blanco», dijo, dándome una palmada en el hombro.

«El más afortunado», coincidí.

Al otro lado de la sala, capté un último vistazo de rizos oscuros desapareciendo por una salida de servicio. Mi mano se apretó alrededor de la copa de champán con tanta fuerza que el tallo casi se rompió.

Hace seis años, Teresa Morales había salido de mi vida y me había dejado sangrando bajo la lluvia.

Ahora era su turno de sangrar.

Y yo iba a disfrutar cada segundo de ello.

Pero incluso mientras sonreía, planeaba y trazaba su destrucción sistemática, una pequeña y traicionera parte de mí —la parte que pensé que había muerto esa noche— susurró una pregunta que no quería responder:

*¿Y si tocarla de nuevo había sido un error?*

Porque durante seis años, me había convencido de que la odiaba. Que la venganza sería dulce. Que hacerla sufrir llenaría el vacío que había dejado.

Pero cuando la había atrapado esta noche, cuando me había mirado con esos ojos que alguna vez había amado más que nada en este mundo, no había sentido satisfacción.

Había sentido que me ahogaba.

Y no tenía idea de qué demonios significaba eso.

Vacíe mi champán de un trago y tomé otra copa de un camarero que pasaba.

No importaba lo que significara. Había llegado demasiado lejos para parar ahora.

¿Teresa Morales quería fingir que el pasado nunca había pasado? Bien.

La haría desear no haber nacido nunca.

El único problema era —y nunca se lo admitiría a nadie, apenas me lo admitía a mí mismo— que una parte de mí todavía deseaba que me mirara como antes.

Como si yo fuera su mundo entero.

En vez del hombre que estaba a punto de destruir el suyo.