Punto de vista de María Fernanda. William no esperó a que los aplausos se apagaran ni a que empezara el discurso patético. Mientras salía con él agarrándome del brazo, aún me preguntaba cómo el amor podía cambiar de lugar de esa manera, sin previo aviso. No le pregunté adónde me llevaría. Ni hacía falta. Cualquier sitio lejos de allí ya sería un comienzo. William pidió un Uber y en minutos ya íbamos rumbo a un lugar que yo no conocía. Y, sinceramente, eso me importaba muy poco. En el coche, el silencio duró poco. Mi rabia no soportaba quedarse callada. —Voy a acostarme con el primer hombre que encuentre —anuncié, fingiendo firmeza, aunque por dentro estaba completamente destrozada. El conductor levantó la vista por el retrovisor, mirándome con clara intención de intervenir. —A todo el mundo menos a ti —aclaré—. Tú llevas alianza. Soltó una risita incómoda. Me giré hacia la ventana y escuché a Will decir: —No quiero que simplemente “duermas” con alguien, bebé. Vas a follar, a follar bien rico y a entender que mereces sentir placer, sentirte viva… y lo principal: sin necesitar a Michael. Observé la ciudad borrosa por las luces y por mi propia decisión. No era exactamente deseo de acostarme con alguien. Era necesidad de demostrarme a mí misma que era deseable, que no siempre sería la segunda opción, ni la descartada. Y lo que más dolía era que Michael sabía que yo estaba enamorada de él. No había forma de que no lo supiera. Todo el mundo lo sabía. Will ya estaba al teléfono: —Necesito un favor. El favor tenía nombre, dirección y una promesa implícita de olvido. Cuando el coche se detuvo frente a la discoteca, fruncí el ceño: —Will… ni siquiera traje documentos. —Tranquila, hermanita —no pareció preocupado en absoluto. Un hombre se acercó, demasiado seguro para ser solo un cliente habitual. Era un amigo de Will, de esos con sonrisa fácil. Llevaba un traje oscuro y tenía la mirada de quien sabe exactamente cómo funcionan las cosas ahí dentro. —Entráis como VIP —explicó, ya caminando con nosotros—. En nombre de gente que canceló a última hora. Consumición libre. Consideradlo vuestra noche de suerte… —hizo un gesto vago con la mano— el sistema está fallando. Nadie está consiguiendo controlar las entradas. Esa frase sonó como un presagio. Dentro de la discoteca todo era exceso: luces pulsantes que casi cegaban, música grave que daba la sensación de ser tragada por un camión, cuerpos en movimiento que se empeñaban en rozarme. Will me arrastró hasta un espejo en el pasillo lateral y evaluó mi vestido como quien mira un proyecto a medio terminar: —Date la vuelta —ordenó. Obedecí. Sí, él era el hermano menor, pero era yo quien siempre le obedecía. Porque normalmente Will sabía exactamente lo que hacía. Abrió una abertura discreta en la tela con un corte preciso. Ajustó con cuidado. No quedó vulgar. Quedó… diferente. Cuando terminó, ladeó la cabeza, satisfecho: —Listo. Ahora sí. Miré mi reflejo. Estaba más expuesta. Y, por primera vez en mucho tiempo, me sentí sexy. Tomé conciencia de mi propio cuerpo. No era fea. Tal vez solo necesitaba un poco de coquetería, algo que Leticia tenía de sobra. —Quizá tengas un talento natural para ser diseñador de moda —lo elogié. —Siempre lo supe, bebé. —Y yo siempre creí en ti. Un chico se acercó sonriendo, con una bebida de color en la mano. Esperé la invitación, pero fue directo hacia Will. Los dos empezaron a hablar y minutos después mi hermano me gritó al oído: —Ve a divertirte. Porque yo voy a hacerlo —me dio un beso en la mejilla y se fue con el moreno alto y absolutamente atractivo—. Y no olvides: la tarjeta de consumición es libre. Úsala hasta que olvides tu propio nombre. —¿Cómo era mi nombre? ¿Bebé? —bromeé. —Ni lo sueñes… Solo yo puedo llamarte así. —Ay, Will, yo ni siquiera bebo… —Hoy bebes. Las luces parpadearon de repente y durante dos segundos todo quedó a oscuras y la música falló. —Otra vez —comentó alguien—. Este sistema hoy es un desastre. —Discoteca de lujo, wifi de panadería —rió Will y se marchó. Minutos después, yo estaba sola en la barra, con un vaso que nunca parecía vaciarse. La bebida bajaba demasiado fácil. Y el mundo se volvía cada vez más lento. Entonces lo sentí. No lo vi, pero sentí una mirada posada en mí. Y nunca había experimentado esa sensación antes. ¡Quemaba! Cuando giré la cara, allí estaba él: demasiado guapo para ser real. Seguramente una ilusión óptica causada por el alcohol. Alto, ojos azules que parecían un lago glacial, frío y cristalino, de esos que guardan el silencio del final del invierno. La postura segura, el traje oscuro que me hacía imaginar qué había debajo, la corbata perfectamente ajustada. Demasiado formal para un lugar tan informal. No sonreía. Observaba. Era como si estuviera eligiendo a su presa. En un segundo en que me distraje, para respirar mejor y tratar de ponerme sensual, desapareció. Bueno, yo odiaba el invierno de todos modos. Dejaba a la gente triste y deprimida por no poder salir a la calle por el frío, lo que impedía que socializaran y, en consecuencia… —¿Vas a seguir fingiendo que no me viste? —escuché la voz a mi lado y me estremecí. ¡Era él! Respiré hondo y lo enfrenté, lanzando toda la confianza que nunca había tenido: —¿Y tú? ¿Desde cuándo me estás mirando así? —pregunté, con la lengua ya algo suelta. —Tiempo suficiente para saber que mañana no vas a recordar bien esto. Reí: —Estoy tan borracha que creo que eres una ilusión óptica. Una comisura de su boca se curvó: —¿En serio? ¿Por qué? —¡Nunca vi a un hombre tan guapo en mi vida! —se me escapó. Lo juro, no lo planeé. De hecho, si hubiera podido, me habría cortado la lengua en ese preciso instante. —Eso explica muchas cosas. Incluido el hecho de que todavía no te hayas ido. Mis ojos recorrieron descaradamente su cuerpo y él lo siguió con esa sonrisa sarcástica de quien sabe exactamente qué va a pasar después. ¡Corbata! Eso no combinaba conmigo en absoluto. Pero él… él era el tipo de hombre que combinaba con todo. Con todo lo que implicara cuatro paredes. —¿Qué hace un hombre como tú aquí? —pregunté. —Mi especialidad es cuidar de chicas borrachas —respondió sin dudar. No contesté. Creo que no sabía flirtear. Y en ese momento, especialmente, iba lenta y no quería decir nada de lo que pudiera arrepentirme segundos después. —¿Y cuál es tu especialidad? —su aliento caliente en mi oreja me erizó entera. —Lidiar con niños caprichosos —fui sincera. Arqueó una ceja: —Vaya forma directa de decir que tienes hijos. —No tengo hijos —expliqué a toda prisa—. Cuido de los hijos de otros. Soy niñera. —Perfecto —rozó los labios en mi cuello, haciéndome temblar—. Yo necesito cuidados con urgencia. La cercanía era peligrosa. Su perfume envolvente. El calor de su cuerpo me quemaba. Ya sentía el riesgo. Pero él era el tipo de hombre que valía cualquier riesgo. No importaba si al día siguiente despertaba y descubría que era feo y que todo aquel monumento que tenía delante era solo una ilusión provocada por el alcohol. Cuando me giró de frente sin pedir permiso y se inclinó, mi cuerpo respondió antes que la razón. —Señor —el hombre de casi dos metros carraspeó, marcando presencia—. Tenemos un problema serio. No hubo beso. Solo quedó la promesa suspendida entre nosotros. Él cerró los ojos un instante, como quien maldecía su propia existencia. Luego se apartó, ya distinto, distante, controlado. Ni siquiera se despidió. Me quedé allí, recordando cuánto odiaba el invierno. ¿Por qué era exactamente? Vale, estaba borracha y ya ni siquiera sabía organizar mis pensamientos. Me dieron ganas de ir tras él y decirle: “Señor, yo también tengo un problema. Me enamoré a primera vista.” Era patética.