La puerta se cerró de golpe. La mansión Montgomery, bañada por la luz suave de la tarde, parecía más un mausoleo que un hogar. Margaret caminó con pasos erráticos por el vestíbulo, sus tacones resonando como golpes de eco en mármol.

Los retratos familiares adornaban las paredes como testigos mudos. La imagen de Logan, aún joven, con esa mirada intensa que siempre había sido su orgullo… y su condena. Se detuvo frente a una fotografía tomada años atrás, cuando aún podía controlar su mundo con una palabra.

Sus dedos temblorosos tocaron el marco de plata. Cerró los ojos. Pero lo que veía no era esa imagen, sino el rostro de un niño. El rostro que la había fulminado esa mañana.

El mismo ceño. Los mismos ojos. La misma maldita verdad clavándosele en el pecho como un cuchillo sin filo.

—Mi nieto… —susurró con la voz ronca, temblorosa—. Mis nietos y no lo supe.

De pronto, la furia la dominó. Empujó el retrato, que cayó al suelo con un estrépito metálico. Las fotos siguientes corrieron la mis