Me despierto por tercera vez esta mañana, corriendo al baño con náuseas. Esto me ha estado pasando la última semana, cada mañana como un reloj. Al principio, lo achaqué a una comida para llevar en mal estado, pero ahora, arrodillada en el frío suelo de baldosas, una posibilidad diferente me invade la mente.

—Oye, ¿estás bien ahí dentro? —La voz preocupada de Zella llega desde la puerta—. Es la quinta mañana consecutiva.

"Estoy bien", respondo débilmente, pero me tiemblan las manos mientras me enjuago la boca. Mi reflejo en el espejo se ve pálido y noto otros pequeños cambios que he intentado ignorar: tengo los pechos sensibles, ciertos olores me dan náuseas y estoy agotada todo el tiempo.

Cuando por fin salgo del baño, Zella me espera con una taza de té de jengibre. "Siéntate", me ordena, señalando nuestra pequeña mesa de la cocina. "Hablamos".

Envolví mis manos alrededor de la taza caliente, intentando ordenar mis pensamientos. "Em, ¿cuándo fue la última vez que me viste comer un pepinillo?"

Ella levanta una ceja. "Odias los pepinillos".

Ayer me comí un frasco entero. Y lloré porque se nos acabó.

La comprensión se refleja en su rostro. "Ay, cariño... ¿cuándo fue la última vez...?"

Cierro los ojos y cuento hacia atrás. Con todo lo que pasó con Jack, no había estado prestando atención. "Llego tarde. Muy tarde." Se me quiebra la voz. "Y esa noche con Antonio... no recuerdo si usamos protección. Todo fue tan borroso."

—De acuerdo. —Zella se levanta, agarrando su bolso—. Primero lo primero. Asegurémonos antes de que cunda el pánico.

Veinte minutos después, estoy sentada en el borde de la bañera, con tres pruebas de embarazo diferentes alineadas en la encimera. Zella me toma de la mano mientras esperamos, los cinco minutos más largos de mi vida.

Cuando suena el temporizador de mi teléfono, no puedo mirar. Zella me aprieta la mano y me busca. Su brusca inhalación me lo dice todo.

"Los tres son positivos", dice en voz baja.

La habitación da vueltas. Me deslizo hasta sentarme en el suelo, con lágrimas en los ojos. "¿Qué voy a hacer? No puedo... No puedo criar a un bebé sola. Apenas puedo pagar la mitad del alquiler."

Por un momento, considero irme a casa. Mis padres estarían decepcionados, conmocionados, tal vez incluso enojados, pero ayudarían. La manada cuida de los suyos. Pero luego imagino sus caras cuando les diga que me quedé embarazada de una aventura de una noche con un desconocido. Mi padre, el respetado Beta, teniendo que explicar a la manada el embarazo de su hija soltera y fugitiva. La vergüenza los destrozaría.

—Oye. —Zella se sienta a mi lado en el suelo—. No estás sola. Me tienes a mí.

La miro entre lágrimas. "Em, no puedo pedirte que..."

—No me lo estás preguntando. Te lo estoy contando. —Me rodea los hombros con un brazo—. Lo solucionaremos juntas. Primero, tenemos que llevarte a un médico para asegurarnos de que todo esté bien.

Las siguientes semanas transcurren en un torbellino de citas médicas e investigaciones. Hago turnos extra en el restaurante y empiezo a ahorrar hasta el último céntimo. Zella me ayuda a hacer un presupuesto, a investigar sobre vitaminas prenatales y a encontrar una clínica especializada en embarazos de loba; son diferentes a los de humanos, con un periodo de gestación más corto, entre otras cosas.

Una noche, ya tarde, tumbada en la cama con la mano sobre mi vientre aún plano, siento algo inesperado: esperanza. Sí, es aterrador. Sí, no es así como planeé ser madre. Pero hay una vida creciendo en mi interior, una pequeña chispa de posibilidad.

"Te voy a llamar Milo", le susurro a mi vientre. El nombre me viene de repente, y me hace sentir bien de una forma que no puedo explicar. Bajo la luz de la luna que entra por mi ventana, le hago una promesa a mi hijo nonato: "Puede que no sepa quién es tu padre ni adónde van nuestras vidas, pero te daré la mejor vida posible".

Empiezo un diario, documentándolo todo. Las primeras ecografías, notas sobre mis antojos (pepinillos con helado; mi lobo tiene un gusto raro), cartitas para Milo sobre cómo me siento. Algunos días son más difíciles que otros. Veo parejas felices en el restaurante, padres mimando a sus esposas embarazadas, y me duele el corazón. ¿Qué le diré a mi hijo sobre su padre? ¿Cómo le explico que fue concebido durante una aventura de una noche con una desconocida que desapareció antes del amanecer?

Pero entonces siento el primer aleteo, como alas de mariposa dentro de mí, y nada de eso importa. Mis náuseas matutinas desaparecen, reemplazadas por una energía que nunca antes había sentido. Mi lobo también está más presente, protector y fuerte. Incluso mi conexión con la luna se siente diferente: más profunda, más primaria.

"Estás radiante", me dice Zella una mañana mientras me preparo para ir a trabajar. Tiene razón: mi piel tiene un brillo saludable, mi cabello castaño es más grueso y brillante, y mis ojos color avellana parecen brillar. El embarazo me sienta bien, incluso si las circunstancias no son las ideales.

Empiezo a comprar cositas cuando me las puedo permitir: unos patucos, un mono verde suave, un libro de cuentos para dormir. Zella me ayuda a convertir la mitad de mi habitación en una habitación infantil, buscando ofertas en muebles de segunda mano y pintando las paredes de un amarillo suave. Pasamos los fines de semana en mercadillos y ventas de garaje, buscando gangas.

"Sabes", dice Zella un día mientras armamos una cuna, "la mayoría de los lobos ya habrían regresado corriendo a sus casas con su manada".

Hago una pausa, con un destornillador en la mano. "¿Estás diciendo que debería?"

—No. —Me da otro tornillo—. Digo que eres la persona más fuerte que conozco. Estás eligiendo el camino más difícil porque es el correcto para ti. Eso es valentía.

Sus palabras me acompañaron esa noche mientras yacía en la cama, sintiendo a mi hijo moverse. Quizás tenga razón. Quizás ser valiente no se trata de no tener miedo, sino de tener miedo y hacerlo de todos modos. Puede que no tenga pareja, ni manada, ni siquiera un plan más allá de vivir cada día como viene, pero tengo algo mejor: determinación.

"Solo tú y yo, pequeña", susurro, frotándome la barriga que crece. "Bueno, tú, yo y la tía Zella. Vamos a estar bien".