No lo pensé. Antes de que mi padre pudiera decir otra palabra para envenenar el aire, mis piernas me llevaron tras él. Corrí por el pasillo, mis tacones repiqueteando contra el mármol, hasta que lo vi en la entrada, con la mano ya en el pomo de la puerta.

—¡Frederick, espera! —grité y él me obedeció, se detuvo. Se volvió lentamente y su rostro no mostraba la rabia explosiva que yo esperaba, sino una seriedad fría y resignada que me cortó la respiración.

Esperaba gritos, esperaba una discusión, pero no aquel control de emociones de un hombre que sabe cómo manejarse.

—Lo siento mucho —dije, jadeando ligeramente—. Mi padre no debería haber dicho esas cosas. Fue horrible y grosero. Estaba celoso porque traje a un hombre a casa y eso nunca ocurre, aunque eso no la excusa de sus adicciones.

Él me miró y en sus ojos azules no había reproche hacia mí. O eso creía.

—No tienes que disculparte por él. Pero prefiero irme.

Sus palabras no eran un insulto, no había rencor en su tono. Era si