MICHAEL

Una semana.

Siete días que se sienten como siete años.

El hospital se ha convertido en mi mundo entero, un universo reducido a pasillos blancos, máquinas que pitan sin descanso y el olor constante a desinfectante que parece pegarse a la piel. Si alguien me preguntara qué día es, probablemente tendría que mirar el calendario del móvil para responder. El tiempo dejó de tener sentido desde que Raquel cruzó las puertas de la UCI.

Cada mañana comienza igual.

Despierto en esa misma sala de e