Isabella apuró el trago de la bebida dulce caliente, esperando que la ayudara a recomponerse, mientras luchaba por no desvanecerse.

Siempre había sabido que Mikel era un canalla, o al menos lo supo cuando la rechazó aquel día de su séptimo aniversario de bodas creyéndola capaz de traicionarlo, cuando le lanzó las fotos de su supuesta infidelidad a la cara gritándole improperios y tratándola como si fuera una cualquiera capaz de hacer una cosa tan baja, ¡A ella!, que lo único que amaba más en la vida que a su esposo, era a su hijo.

Tomó otro sorbo e inspiró hondo, recostando la cabeza contra el mueble. Mientras fijaba la mirada en el estúpido techo adornado con molduras de yeso con un estilo muy rococó que ella misma había elegido hacía mucho, le parecía que había pasado un siglo desde eso.

Cerró los ojos y pensó que Mikel debía saber que no podría haberlo hecho, pero no fue así. En su lugar, él se lo creyó todo, se creyó la traición después de que ella hubiera sido víctima de secuestr