POV: Zoé Dupont

El agua estaba tibia y olía a jazmín y a rosas, pero yo sentía frío. Un frío que me calaba hasta los huesos, que nacía en el hueco de mi pecho donde antes latía el vínculo con Lucien.

Estaba sentada en una bañera de mármol negro con patas doradas, en el centro de un baño que era más grande que mi apartamento en París. No me movía. Tenía los brazos colgando a los lados, el agua llegándome hasta el pecho, mirando un punto fijo en los azulejos de la pared.

Detrás de mí, tarareando una melodía suave y perturbadora, estaba Camille.

Pasó una esponja suave por mi espalda. No era un gesto cariñoso. Era el movimiento de alguien que está puliendo un mueble caro o limpiando una mancha en la alfombra.

—Tienes la piel tensa, chérie —dijo Camille, exprimiendo agua sobre mis hombros—. Relájate. Nadie va a hacerte daño. Ya no.

No respondí. No tenía voz. Mi mente estaba en blanco, escondida detrás del muro que había levantado para no sentir. Si hablaba, el muro se agrietaría. Si me mov