Isabella

La casa olía a cera de madera recién aplicada. Todo estaba en su lugar, perfectamente alineado, perfectamente muerto. Mis pasos resonaban sobre el mármol como si cada uno fuera un anuncio de guerra. Mi madre hojeaba una revista de medicina en el salón y mi padre estaba revisando informes en su tablet, como siempre. Como si el mundo se redujera a diagnósticos y estadísticas.

Me detuve frente a ellos, sintiendo cómo el temblor comenzaba en mi estómago, ascendiendo por mis costillas.

—Necesito hablar con ustedes.

Mi madre no alzó la vista. Mi padre apenas giró el cuello.

—¿Qué pasa ahora, Isabella? —dijo él con tono seco, como si ya se preparara para escuchar una queja vacía.

Tragué saliva.

—Cuando termine el colegio... me voy a mudar. Estoy buscando trabajo. Quiero independizarme. Al fin quiero tomar las riendas de mi propia vida, y creo que ya no quiero seguir esperando para eso.

El silencio fue brutal.

Mi madre por fin levantó la vista. Sus cejas se alzaron, como si le hubier