Punto de vista de Eric

Era el último día de nuestras vacaciones de una semana, y Sarah parecía estar mejor. El motivo que nos había traído hasta aquí, su familia, por fin se había resuelto.

Me senté con ella en el porche, disfrutando del sol de la tarde que bañaba con luces doradas el pequeño jardín delantero. Habíamos estado hablando de todo. De cómo se escapaba de casa de sus padres para trepar al manzano que había detrás del granero, de cómo una vez la pillaron robando fresas del jardín de su tía.

Se rió, con esa risa que le arrugaba la nariz. «Me estás juzgando».

Sonreí. «Un poco. Pero tengo que admitir que fue una osadía para una niña de ocho años».

«¿Ocho? Yo tenía quince».

Casi me atraganto. «¿Tenías quince años y robabas fresas?».

«¡Eran importadas! Y tenía hambre».

Negué con la cabeza, riéndome entre dientes. «Podrías haber comprado algunas, ¿sabes?».

Levantó un dedo, fingiendo seriedad. —¿Pero dónde está la emoción en eso?

Nos quedamos así un rato. El olor a pan recién horne