Lucía permaneció inmóvil, sosteniendo la fotografía.

El silencio se hizo tan denso que podía escuchar el latido de su corazón, golpeando con fuerza dentro de su pecho. La respiración se le volvió corta, y por un instante, la habitación —su habitación— dejó de parecer un refugio.

El peso de la caja en su regazo era insoportable.

El arma, oculta bajo el paño negro, parecía observarla, como si aguardara el momento exacto para recordarle quién era.

“¿Quién eres realmente, Lucía?”, resonó en su mente como un eco lejano.

Se levantó despacio, con la fotografía aún entre los dedos. La llevó hasta la ventana, buscando bajo la luz del atardecer algún detalle más, algo que le ofreciera una pista.

Y lo encontró.

En una esquina de la foto, apenas visible, había una inscripción: Han River, Seúl.

Las letras, garabateadas a mano, eran suyas. Lo supo de inmediato. Esa caligrafía elegante y precisa… no dejaba lugar a dudas.

Su corazón se aceleró.

—Corea… —murmuró, como si pronunciar