—¡Te dije que no lo robé!

—¡Papá, por favor, créeme! —corrí tras él y lo agarré del brazo, mientras las lágrimas, al fin, escapaban de mis ojos—. ¡Juro que nunca toqué ese diamante!

Mi padre me sacudió con violencia.

—¡Basta! La evidencia está ahí. ¿Hasta cuándo seguirás mintiendo?

—Confiesa de una vez, Alessia —Marco me miró con desprecio—. ¿Creías que íbamos a tratar mejor solo porque lloras?

Vincent soltó una carcajada desdeñosa.

—Alessia, quizá deberíamos reconsiderar este compromiso.

—¡No! ¡Yo no lo hice! —me volví hacia Carina, desesperada—. Tú lo sabes, ¿verdad? ¡Sabes que no fui yo!

Una sonrisa fugaz brilló en los labios de Carina antes de ocultarla bajo un gesto de falsa preocupación.

—Hermana, quizá estabas agotada y confundida… Tal vez hiciste algo que ni siquiera recuerdas.

Entonces lo comprendí. ¿Cómo había podido ser tan estúpida al pedirle ayuda a ella?

Más que nadie, Carina deseaba que yo fuera la ladrona.

—¡Enciérrenla! —ordenó mi padre.

Dos guardias me sujetaron de los brazos. Forcejeé con todas mis fuerzas.

—¡Suéltenme! ¡Soy hija de esta familia! ¡No tienen derecho!

—¿Hija? —Marco soltó una risa burlona—. ¿Una hija que roba un legado sagrado de la familia? ¿Realmente mereces ese título?

Vincent añadió con una mueca desdeñosa:

—Deberíamos haberte encerrado hace mucho tiempo. Le habrías ahorrado a esta familia muchas vergüenzas.

Mientras me arrastraban hacia la celda al fondo de la mansion, alcancé a ver el triunfo descarado en los ojos de Carina.

Se inclinó hacia mí y susurró:

—Supongo que de ahora en adelante seré yo quien represente a la familia en público.

De repente solté una risa. Sí, había perdido.

No solo ese honor. Todo lo que aquí me pertenecía ahora sería de ella.

La puerta de la celda se cerró detrás de mi, y el chasquido de la cerradura sonó como una campana fúnebre.

En comparación con la penumbra ancestral de la cripta, este lugar era una prisión moderna:

Cuatro muros lisos de metal, sin ventanas, apenas una bombilla incandescente que lanzaba un cruel resplandor.

El suelo helado me calaba hasta los huesos, y mi único abrigo era una delgada manta.

Aquella celda había recibido a traidores y enemigos de la familia. Ahora me tenía a mí.

Me acurruqué en un rincón, el dolor en mi pecho arremetiendo como una ola furiosa.

Cada respiración me desgarraba los pulmones. Ni siquiera podía ponerme de pie.

En mis últimas horas, aún no lograba entenderlo.

¿Cómo había terminado el diamante en mi bolsillo?

Yo no había tocado nada, salvo las lápidas… a menos que…

Un ataque de tos me sacudió. Sentí humedad en mis labios.

Al pasarme la mano por ellos, la encontré manchada de sangre.

Probablemente no me quedaban muchas horas.

Mi mente empezó a divagar, repasando escenas del pasado.

Uno tras otro, los recuerdos de las trampas de Carina desfilaron ante mí:

la vez en la gala familiar en que derramó “accidentalmente” vino tinto sobre mi vestido a medida, haciéndome la burla de la élite de la ciudad;

la vez que alteró un mensaje en mi cuaderno;

Y la peor: cuando usó el abrecartas de mi escritorio para herirse el brazo y luego me culpó a mí.

El peso de los recuerdos me robaba el aire. Mi corazón latía débil y errático.

Pero, aún así, me sorprendió que también aparecieran memorias hermosas.

Marco, con apenas siete años, llegando a casa golpeado después de enfrentarse a los niños que me habían acosado. “¡Nadie tiene derecho a molestar a mi hermana!”

Mi padre, velando a mi lado toda la noche cuando estuve enferma, su mano áspera acariciando mi frente. “Mi pequeña principessa, Papá te protegerá.”

Las imágenes eran tan vívidas, como si hubiera sucedido ayer.

¿Por qué… por qué habían cambiado tanto?

La vista comenzó a nublarse y mis extremidades se entumecieron.

El dolor en mi pecho se desvanecía, sustituido por una extraña ligereza.

Quizá morir se siente así.

Años atrás, cuando mi padre rompió sus votos matrimoniales, se excusó diciendo que era “la ley del bajo mundo”, que ningún Domingo tenía solo una mujer.

Mi madre, devota al matrimonio, no pudo soportarlo y eligió irse.

Quiso llevarme con ella, lejos de Nueva York, pero mi padre y mi hermano me suplicaron que me quedara.

Yo era demasiado joven y no soporté verlos rogar. Convencí a mi madre de dejarme aquí.

Si me hubiera ido con ella… ¿habría sido distinto?

¿Seguiría siendo su Alessia, envuelta en amor?

Al borde de la inconsciencia, creí oír la voz de mi madre llamándome.

—Alessia, cariño, ¿no vienes con mamá?

Lo siento, mamá. Tengo que irme primero.

Mi latido de mi corazón empezó a ir más despacio. La cuenta regresiva de mi vida.

Diez… nueve… ocho… siete…

Cerré los ojos y dejé que la oscuridad me devorara por completo.

El mundo quedó en silencio.

A las seis de la mañana siguiente, Antonio fue a revisar la celda, como hacía de rutina.

Tras treinta años de servicio a los Moretti, había visto de todo, vida y muerte, pero al asomarse por la pequeña ventanilla de la puerta de hierro, la escena lo dejó helado.

—¡Señorita Alessia! ¡Señorita Alessia! —gritó, golpeando la puerta con las manos temblorosas.

Ninguna respuesta.

La figura acurrucada en la esquina no se movía. Su rostro estaba ceniciento, con un rastro de sangre seca en la comisura de los labios.

La mano de Antonio temblaba tanto que apenas pudo encajar la llave en la cerradura. Cuando al fin abrió, corrió hacia ella.

—¡Señorita Alessia! ¡Despierte! —se arrodilló a su lado y buscó su respiración.

Fría como hielo. Nada.

Antonio se desplomó en el suelo.

En el comedor principal, Don Moretti desayunaba con su habitual elegancia.

Carina estaba sentada a su lado, entregándole el periódico de la mañana.

Marco revisaba los reportes de ganancias de la noche anterior.

—¡Domingo! ¡Señor Marco! ¡Vengan rápido! —Antonio irrumpió en la sala, olvidando todo protocolo, con un terror en la voz que Domingo jamás le había oído.

—Te advertí ayer sobre estas faltas de respeto. ¿Qué significa tanto griterío a estas horas? —Domingo Moretti frunció el ceño, molesto por la interrupción.

Antonio entró tambaleante.

—¡Domingo! ¡Es terrible! La señorita Alessia, ella…

—¿Y ahora qué pasa? —Marco no levantó la vista de sus papeles—. ¿Acaso finge estar enferma otra vez?

—¡No! Domingo… la señorita Alessia… ¡está muerta! ¡Muerta en la celda! —la voz de Antonio se quebró en un grito de horror puro.