—Señorita Moretti, su condición es crítica. Le recomendamos encarecidamente que informe a su familia y sea ingresada para recibir tratamiento inmediato.

Francamente, es posible que no sobreviva la noche.

Me senté en la silla de cuero de la clínica, los dedos arrugando el informe del diagnóstico. Los términos médicos se mezclaban ante mis ojos, pero sus significados ya no importaban.

Veinticuatro horas. Eso era todo el tiempo que me quedaba.

No dije nada, solo solté una sonrisa débil.

Afuera, el aire nocturno de Nueva York era helado, calando hasta los huesos.

Subí al coche y, con las manos temblorosas, marqué un número que no había marcado en ocho años.

—¿Mamá?

Hubo una respiración entrecortada al otro lado, seguida de diez segundos de silencio.

—¿Alessia? —La voz de Sofía temblaba—. Dios mío… ¿eres tú? ¿De verdad eres tú?

—Soy yo, mamá.

—Ocho años… —su voz estaba quebrada por las lágrimas—. ¿Cómo pudiste… por qué…? Pensé que nunca volvería a oírte.

—Yo… —no sabía qué decir. No hablaba con ella desde hacía ocho años, desde que elegí a mi padre en lugar de a ella.

Recordé a Marco abrazándome, su cuerpo temblaba entre sollozos, suplicando que no me fuera.

Y a mi padre, de pie, con los ojos enrojecidos, mirándome como si su mundo fuera a derrumbarse si lo abandonaba.

Me hicieron sentir como si no pudieran vivir sin mí.

Pero ahora… extrañaba a mi madre. Solo necesitaba hablar con ella.

Supongo que la cercanía de la muerte te hace eso.

—¿Estás bien? No suenas bien —Sofía lo notó al instante.

Al oír su voz, casi me derrumbé.

—Solo… necesitaba escucharte.

—Cariño, dime qué está mal.

—Suenas tan débil, como si estuvieras enferma.

Me mordí el labio. No podía decírselo. Si supiera que me estaba muriendo, dejaría todo y correría hasta mí. Eso solo le traería problemas a ella y a su nuevo esposo.

—Estoy bien. Solo te extraño.

No podía cargarla con lo horrible que se había vuelto mi vida. Solo escuchar su voz ya era suficiente para mí.

Pronto… ya no podría volver a hacerlo.

Después de colgar, conduje de regreso a la Mansión Moretti.

Veinticuatro horas. Era suficiente tiempo para arreglar algunos asuntos.

Las luces brillaban desde aquel lugar al que llamaban “hogar”, un sitio que se había vuelto completamente extraño para mí.

El mayordomo me recibió en la puerta.

—Señorita Alessia. Domingo Moretti está en el despacho. El señor Marco y la señorita Carina están en el campo de tiro.

—¿El campo de tiro? —Fruncí el ceño. Marco normalmente trabajaba a esta hora.

—Sí. Le está enseñando a la señorita Carina a disparar.

Él nunca me había enseñado a mí.

Recordé haberle pedido que me enseñara a disparar cuando tenía dieciocho.

Me hizo un gesto despectivo y dijo: “Déjalo para los hombres. No es para una principessa”.

Yo fui obediente y nunca volví a insistir.

Ahora, sin embargo, tenía curiosidad de ver cómo le enseñaba a Carina.

Al acercarme al campo de tiro, escuché los disparos y la risa clara de Carina.

Empujé la puerta y vi a mi hermano parado detrás de ella, guiando sus manos sobre la pistola.

—Bien, así mismo —la voz de Marco era inusualmente suave—. Relaja los hombros, apunta y dispara.

¡Bang!

Carina dio en el blanco y se giró para abrazarlo.

—¡Lo logré!

—¡Tienes mucho talento!—Marco sonrió indulgente.

Yo permanecí en la puerta, sintiéndome como una intrusa. Tosí, y solo entonces me notaron.

—Alessia —el tono de Marco no fue nada amable—. ¿Qué haces aquí?

—Necesito hablar contigo. Sobre el envío de armas.

Una semana atrás lo había escuchado gritar por teléfono.

El proveedor de armas de la familia se había retirado en el último minuto y él buscaba desesperadamente un reemplazo.

Usando mis propios contactos, había pasado los últimos siete días organizando todo: las armas, la ruta, un mejor precio e incluso el transporte.

Antes de irme, quería arreglar una última cosa para la familia.

Pero el rostro de Marco se oscureció.

—¿No te dije que no te metieras en esto?

—Pero ya contacté a un proveedor en Alemania. El precio es trescientos mil menos de lo que te habían cotizado…

—¡Basta! —rugió Marco—. ¿Qué sabes tú de esto? ¡No es tu lugar intervenir!

Carina, como siempre la mediadora, puso suavemente una mano en su brazo.

—Marco, no seas tan duro. Alessia solo intentaba ayudar.

Luego me miró con ojos llenos de lástima.

—Alessia, luces agotada. Deberías descansar. Deja que Marco se ocupe de los negocios de la familia.

—Estoy bien —dije, mientras sufría un fuerte episodio de mareos—. Marco, solo quiero hacer algo por la familia.

—¿Algo? —Su voz rezumaba impaciencia—. ¿De qué sirves tú, aparte de causar problemas?

—Hermano… —intervino Carina con una sonrisa radiante—. ¿No decía padre que la cripta familiar estaba en mal estado y necesitaba atención? Como involucra secretos de la familia, nunca ha confiado esa tarea a un extraño. Si mi hermana busca algo que hacer…

—Entonces ya que tienes tanto tiempo libre ve y limpia la cripta —dijo Marco, complacido con la idea—. Es un lugar de honor. Una oportunidad para comunicarte con nuestros ancestros.