CRUELLA

Sebastian.

El nombre me quema por dentro como ácido.

Está al otro lado de la arena, rígido, dividido, con la mandíbula tan apretada que casi puedo oírle rechinar los dientes. Está vestido para la batalla, pero sus ojos—esos ojos que una vez me miraron como si yo fuera algo sagrado—están llenos de horror.

No hacia mí.

Sino hacia la situación.

Hacia lo que esto significa.

Mi pulso ruge en mis oídos mientras la multitud estalla en caos. Jadeos. Susurros. Miedo disfrazado de emoción. No ven lo que yo veo. No sienten el vínculo desgarrándome por dentro, gritando que esto está mal, que está torcido más allá de cualquier redención.

—Ella planeó esto —susurro.

Mi mirada se desliza hacia el estrado real.

Sheila está sentada como una araña en el centro de su telaraña, serena, elegante, victoriosa. Esto no era un duelo. Era una ejecución disfrazada de tradición.

Y entonces mi mente divaga—sin pedir permiso, afilada—hacia China.

¿Cómo lo sabía?

El pensamiento me atraviesa con una claridad