Xander Thorne estaba derrumbado sobre la barra desgastada de un bar de mala muerte del que ni siquiera se molestaba en recordar el nombre. Tenía el torso aplastado contra el borde de madera, con el rostro hundido en el hueco de su brazo derecho doblado, escondiendo la cara del mundo, de la luz y de cualquier rastro de dignidad que le quedara. Su camisa blanca, desabrochada y arrugada, se pegaba a su piel sudorosa. Los dedos de su mano izquierda se aferraban al cuello de una botella de tequila qu