GAEL

Había disfrutado de muchas cosas en mi vida: el silencio perfecto de una ciudad a las tres de la madrugada, el sabor amargo del espresso que nadie más entendía, la sensación de poner la pieza correcta en un tablero que otros ni siquiera sabían que existía. Pero nada se comparaba con ese momento exacto en el que la verdad explotaba y la mentira quedaba hecha trizas delante de todos.

La primera plana llegó a la redacción como una detonación. No hubo un solo teléfono que no vibrara, ni una sola cara que no cambiara cuando el director deslizó la copia sobre la mesa como quien deja un cadáver. Habíamos esperado semanas, doblando y redoblando pruebas, atando hilos, pagándole a un par de fuentes que valían su peso en oro y haciendo lo que mejor sabíamos hacer: convertir secretos en tinta que no podía borrarse.

La portada lo decía todo: una fotografía robada desde un pasillo de hotel—Layla, impecable, con ese vestido negro que le sentaba como si la tela hubiera sido moldeada sobre su cue