POV: Irina

A las nueve, el invernadero parecía otro mundo. Lámparas colgantes, sombras verdes, una mesa pequeña, dos platos y una botella sin etiqueta.

Gaspar estaba de pie, esperándome. Sin corbata, con una camisa blanca de dos botones abiertos. El tipo de visión que arruina la fe en tus propias decisiones.

—Llegas puntual —dijo.

—Me gusta la comida caliente.

—No tendrás queja. Cociné yo.

—¿Tú… cocinas?

—Pocas cosas. Pero las hago bien —alzó una ceja—. Como casi todo.

—Modesto.

Me senté. El aire olía a albahaca, a pan recién hecho, a algo casero que no combinaba con la imagen del capo.

—No me mires así —pidió, sirviendo—. O se me quema el último resto de integridad.

—De eso se trata, ¿no?

—No hoy.

Comimos. Hablamos poco y masticando con cuidado.

—Pusiste música —señalé. Un vinilo sonaba bajo y cálido.

—Sí.

—¿Qué es?

—Una banda que escuchaba en la universidad —me miró con un destello suave—. Antes de ser un problema.

—Siempre fuiste un problema.

—Tal vez —sonrió de lado—. Pero tenía o