POV: Irina

A las nueve, el invernadero parecía otro mundo. Lámparas colgantes, sombras verdes, una mesa pequeña, dos platos y una botella sin etiqueta.

Gaspar estaba de pie, esperándome. Sin corbata, con una camisa blanca de dos botones abiertos. El tipo de visión que arruina la fe en tus propias decisiones.

—Llegas puntual —dijo.

—Me gusta la comida caliente.

—No tendrás queja. Cociné yo.

—¿Tú… cocinas?

—Pocas cosas. Pero las hago bien —alzó una ceja—. Como casi todo.

—Modesto.

Me senté. El ai