DYLAN

Sábados.

Para mí, no se trataban de mañanas perezosas en la cama ni de tiempo en el campo de golf o en la playa. Eran simplemente otro día de trabajo.

Tomaba los domingos libres. Bueno, parte del domingo. Usualmente.

Sin embargo, este sábado por la mañana, el día después de que Rochelle saliera disparada de la casa de Miranda en una toalla, toda curvas y burbujas de jabón, estaba en mi porche delantero con una taza de café.

La noche anterior, cuando regresé de un largo paseo en auto y un par de tragos en mi bar favorito, las cortinas de la casa de al lado se movieron. Rochelle me estaba observando.

¿O era su hija?

Asumí que era su hija. La niña que se parecía tanto a mí.

Sacudiendo la cabeza, tomé otro sorbo de café. Las preguntas me mantuvieron despierto la mitad de la noche. Harper debía tener… ¿qué? ¿Cinco? ¿Seis?

No era el mejor adivinando edades de niños, así que estaba disparando a ciegas. Pero si tuviera seis, eso significaba que Rochelle quedó embarazada poco des