El primer pensamiento que cruzó mi mente fue que estaba muerta.

No había otra explicación posible para ese silencio extraño, ni para la calidez que rozaba mi piel a través de algo que no era piedra ni cadenas.

Abrí los ojos con lentitud, con ese miedo constante que se clava en la espalda de quien ha sobrevivido demasiado. Esperaba oscuridad, suciedad, tal vez el hedor a sangre seca y barro que había acompañado mis días de encierro. Pero esta vez fue distinto.

La celda en la que me encontraba no era como las que conocía en mi manada.

Había una cama. No una manta tirada en el suelo, no una piedra a medio cubrir, sino una cama real, con un colchón delgado pero limpio, cubierto por sábanas ásperas. A un lado, una pequeña mesa de madera vieja sostenía una jarra de agua y una bandeja vacía. La ventana —sí, había una— dejaba entrar un rayo de sol cálido que acariciaba mis mejillas con una ternura que no sentía desde que mi padre estaba vivo.

Barrotes, claro.

No lo bastante gruesos como para