El jarlazgo de Wolf era un hervidero de furia y frustración. La noticia del secuestro de Christina había corrido como un incendio forestal, encendiendo la ya volátil atmósfera del clan. Los murmullos de los guerreros se mezclaban con el lamento por los caídos en la reciente batalla, creando una sinfonía disonante de dolor y rabia. El gran salón, que la noche de la luna nueva había estado sumido en la sombría preocupación, ahora vibraba con una ira palpable.

Wolf, el Thane, era el epicentro de esa tormenta. Su rostro, generalmente una máscara de acero, estaba contraído por una mezcla de rabia y humillación. Había perdido a Christina, la clave de su poder profetizado, justo bajo sus narices. Caminaba de un lado a otro, golpeando la mesa con el puño cerrado, sus ojos buscando un chivo expiatorio, una salida para su furia. Los consejeros se encogían ante su ira, sabiendo que cualquier palabra imprudente podría desencadenar su furia.

—¡Es un insulto! —rugió Wolf, su voz resonando por todo