Wolf corría. No era la carrera estratégica y silenciosa de un ladrón, sino la carga furiosa y desesperada de un rey acorralado.

El aire en los pasillos de servicio del castillo, normalmente fresco y silencioso, se sentía espeso con la ansiedad. Wolf se movía a través de los túneles inferiores, la capa robada de guardia era su única protección y su único disfraz. Debía llegar a la Sala de Audiencias. Allí, Freyja estaría esperando la primera luz del sol para sellar su juramento.

Wolf subió por un tramo de escaleras de piedra. Sus botas resonaban brevemente antes de que se obligara a pisar con más suavidad. Al salir a un pasillo principal, vio la primera señal clara de que algo estaba mal: dos guardias uniformados estaban parados frente a la entrada del ala administrativa. Eran hombres de Freyja, no de la Guardia Real.

Se movió hacia ellos, manteniendo la cabeza baja, fingiendo estar agotado y con prisa.

—¡Tú! —gritó uno de los guardias, con la mano en la empuñadura de su espada. —¿Qué h