La celda del Centro de Readaptación Femenil de Monterrey olía a desesperación ajena y desinfectante barato, y Victoria Santibáñez había dejado de existir oficialmente hacía seis horas.

El uniforme naranja colgaba de su cuerpo como una mortaja de tela áspera que raspaba la piel con cada movimiento. Las costuras mal cosidas dejaban marcas rojas en sus muñecas donde las esposas habían mordido durante el traslado. La ficha policial que le habían tomado al ingresar mostraba a una mujer con los ojos vacíos y el cabello negro despeinado, tan diferente de la arquitecta elegante que había cenado en el Pangea apenas horas antes que parecía pertenecer a otra vida, a otra realidad donde las leyes de la física y la justicia aún tenían sentido.

La litera de metal gemía bajo el peso de su compañera de celda, una mujer de unos cuarenta años con el cabello gris prematuramente envejecido y los ojos de alguien que había visto demasiado. Se hacía llamar Lupita, y había estado en este infierno de concreto