POV Ángela

La noche se cernió sobre la mansión como un velo opresivo, envuelta en un silencio inquietante. Demasiado inquietante. El aire estaba cargado de una quietud que no era natural, como si el mundo contuviera el aliento antes de un estallido inevitable. Desde nuestra llegada a este rincón olvidado de Europa, había aprendido a percibir los matices sutiles del ambiente: el crujido de la madera vieja bajo el peso de la tensión, el leve zumbido de las luces fluorescentes en el cuarto de vigilancia, el eco distante de los pasos de Fabiola en el patio. Era el tipo de calma que no anuncia respiro, sino un caos inminente. Esa noche, el ambiente era pesado y asfixiante, y la brisa se negaba a mover las cortinas pesadas de terciopelo, que colgaban inertes como sudarios.

Las luces principales estaban apagadas para ahorrar energía y mantener un perfil bajo, dejando solo el resplandor tenue de las lámparas de emergencia que proyectaban sombras alargadas en los pasillos. Fabiola practicaba e