La noche después de la visita a Klaus fue la más larga de la vida de Diego. El penthouse estaba sumido en oscuridad casi completa, interrumpida solo por las luces distantes de Frankfurt que parpadeaban como luciérnagas atrapadas en la vastedad de la ciudad. Diego estaba sentado en el suelo del living, con su espalda presionada contra la pared de vidrio que ofrecía vista de un mundo que ya no reconocía.

Una botella de Macallan de cincuenta años estaba en el suelo junto a él, más de la mitad vacía. El whisky ardía en su garganta como fuego que consumía todo lo que había sido cierto sobre su existencia.

—¿Quién soy? —preguntó Diego al silencio, su voz apenas