Víctor miró su teléfono por centésima vez. Eran las 11:47 p. m. Scarlett llevaba casi dos horas fuera y la tienda de comestibles a la que siempre iba estaba a solo quince minutos.

Intentó convencerse a sí mismo de que solo se estaba tomando su tiempo, quizá parando en algún otro sitio, pero en el fondo sabía que algo iba mal. Scarlett era predecible: iba al Peterson's Market, compraba lo que necesitaba y volvía directamente a casa. Nunca se desviaba de su rutina.

Victor se desplazó por sus contactos y marcó el número de Scarlett.

La llamada fue directamente al buzón de voz.

«¿Qué mierda?». Lo intentó de nuevo. El mismo resultado. Su teléfono estaba descargado o apagado.

Victor apretó con fuerza su vaso de whisky antes de lanzarlo al otro lado de la sala. Se hizo añicos contra la pared de mármol. Explotó como su rabia.

—¡Esa zorra mentirosa! —gritó a la casa vacía—. ¡Me ha mentido, joder!

Caminaba por la sala de estar como un animal enjaulado, con la mente acelerada por las posibilidad