Capítulo 140

“Não era amor. Era desespero tentando se vestir de salvação.”

O silêncio da suíte presidencial foi rasgado por um grito brutal.

Rafael Villeneuve, de joelhos no chão, batia com os punhos cerrados contra o tapete de linho como se pudesse fazer a dor sumir. O quarto ao redor era um campo de batalha: garrafas quebradas, abajures destruídos, cortinas rasgadas. A televisão estava caída, a madeira da escrivaninha lascada por um chute que ele mesmo não lembrava de ter dado.

— Ela me desm