Isabela subió a su apartamento, sacó la llave para abrir la puerta y, demasiado agotada incluso para quitarse el abrigo, se desplomó en el sofá. Independientemente de lo que Maison pensara, lo más importante ahora era Killian. Tendría que hacer todo lo posible para mantener su existencia en secreto.

La casa estaba impecable y olía a lavanda. La tía Angelina, una señora muy amable que se encargaba de la organización del hogar, ya había pasado por allí. Era el ángel de la guarda de Isabela: siempre dejaba la casa reluciente y la nevera bien abastecida con tuppers etiquetados llenos de comida casera deliciosa, para facilitarle el día a día a su jefa.

El pestillo de la puerta hizo clic con suavidad, y un niño de siete años, con un parecido asombroso con Isabela, salió del despacho con un lápiz detrás de la oreja. Al ver a la figura despatarrada en el sofá, dijo con un tono de resignación cansina:

—Mamá, el abrigo se quita antes de tumbarse en el sofá. La tía Angelina acaba de pasar el aspirador.

Isabela soltó una risita sin mucha gracia:

—Tienes razón.

Ese nivel de perfeccionismo era, sin duda, herencia del padre. Por eso le había sorprendido tanto que Maison se hubiera puesto al volante; de verdad había estado dispuesto a subirse a su coche. Al ver que Isabela seguía sin moverse, Killian sacudió la cabeza, se acercó y le quitó el abrigo él mismo.

—Mamá, ¿durante los primeros dieciocho años de tu vida viviste en un caos total?

Isabela se quedó sin palabras.

—Tu madre es simplemente perezosa, no incapaz de cuidarse —puntualizó ella—. Y para ser exactos, deberían ser los primeros veintidós años, porque antes de los tres eras solo un bebé al que yo lo hacía todo.

Como cabría esperar de una madre con formación científica, tenía todo un arsenal de argumentos cuando se ponía seria. Killian se rindió sin dilación:

—Debo de haber sido enviado por Dios para salvarte.

Y eso era la pura verdad. Cuando se quedó embarazada, Isabela solo deseaba que su hijo fuera sano y feliz. Jamás habría imaginado que el niño no solo sería capaz de valerse por sí mismo trabajando como modelo infantil, sino que además acabaría echándole una mano a ella.

El aroma de la comida empezó a extenderse, pero esta vez venía del microondas y de los fogones, donde Killian, con su precoz independencia, ya estaba organizando la cena. La tía Angelina había dejado en la nevera un estofado de carne y arroz listos para calentar. Killian, encaramado a su pequeño taburete, manejaba los tuppers con cuidado, calentándolo todo para su madre. Isabela se acercó y se apoyó en la pared, observando cómo su hijo la ayudaba, y preguntó con timidez:

—Cariño, ¿qué pensarías si un día apareciese tu verdadero padre?

El rostro pequeño de Killian no se inmutó.

—¿Ha aparecido Maison Thorne hoy?

Isabela estuvo a punto de atragantarse. Primero, le dejó de piedra la precisión del pálpito del niño; segundo, le sorprendió que Killian supiera el nombre de Maison, ya que ella jamás lo había mencionado delante de él.

—¿Cómo lo sabías?

Killian frunció los labios:

—Mamá, el acta de matrimonio que guardas en el despacho está muy bien sellada. Y el titular del periódico local de hoy trae una foto de Maison.

Isabela se quedó impresionada, aunque intentó corregirle:

—¿No es un poco irrespetuoso llamar a alguien por su nombre completo?

—Si no lo reconoces como tal —replicó Killian—, no es más que un desconocido cualquiera.

Isabela sintió un alivio enorme, le acarició la carita y le cubrió de besos.

—Mi niño, mamá te quiere muchísimo.

—Me estás empapando a besos —protestó él, limpiándose la cara con fingido asco mientras servía el plato que la tía Angelina había preparado con tanto cariño.

Isabela soltó una risita, y la tristeza que le pesaba en el pecho se disipó. En cuanto la comida estuvo servida, empezó a comer con apetito. La comida de la tía Angelina siempre tenía ese sabor reconfortante de lo casero.

—¿Qué tal el cole hoy?

—Por favor, confía en las capacidades de tu hijo —respondió él, como de costumbre.

¿Y cómo no iba a confiar? Killian era uno de los modelos infantiles más destacados del país y tenía unos ingresos nada despreciables. Gracias a ese dinero y a su porte impecable, se había asegurado una plaza en un jardín de infancia de prestigio y se había convertido en el alumno más popular desde el primer día.

—Mamá quería decir que podemos compartir tanto las alegrías como las penas —aclaró Isabela.

—¿Y tú? —preguntó el niño.

Antes de que ella pudiera responder, Killian deslizó una tarjeta bancaria en su dirección.

—¿Está herido "McQueen"?

McQueen era el nombre del coche eléctrico. Isabela se dio cuenta de que Killian debía de haber visto el golpe desde la ventana. Nada se le escapaba.

—Mamá puede con esto.

—¿Para qué depender de un hombre si puedes depender de tu hijo? —replicó Killian con toda la calma del mundo.

Isabela aceptó la tarjeta, pero con una condición:

—De acuerdo, pero que quede claro que este dinero es un préstamo.

—Hm —respondió él con despreocupación, con su carita delicada iluminada por la luz de la cocina.

De vuelta en su habitación, Isabela se quedó pensativa. Maison ya conocía su dirección. Si veía a Killian, sería imposible ocultar la verdad, pues el parecido entre los dos era demasiado evidente. Por suerte, el hospital donde dio a luz estaba bajo el control de la familia Thorne. Su mejor amiga, Natasha, podría ayudarla.

El teléfono sonó; era precisamente Natasha:

—Isabela, ¿ese idiota del aeroporto te ha sentado muy mal hoy?

Fue Natasha quien le dio la noticia del regreso de Maison. Su novio, Rodolfo, era amigo de la infancia de él. Natasha estaba furiosa por que Catarina Viana hubiera vuelto con él.

—Hoy no hablemos de él —dijo Isabela—. Natasha, ¿puedes modificar los registros médicos? ¿Podrías cambiar el diagnóstico de parto a término por parto prematuro?

Si las fechas no cuadraban, Maison jamás sospecharía que Killian era su hijo.

—¡Cómo no se me había ocurrido antes! —exclamó Natasha—. No te preocupes, es muy sencillo.

Isabela suspiró aliviada.

—Genial, un día de estos te invito a cenar.

—Prefiero "secuestrar" a Killian antes que cenar —bromeó Natasha—. ¿Qué tal si lo llevo a hacer unas fotos para la nueva colección de mi marca de ropa infantil la semana que viene? Se lo pagaríamos.

Isabela sonrió:

—Se lo pregunto. Eres su madrina, lo haría hasta gratis, pero ya que vas a pagarle...