(( Dante ))

Eu costumava pensar que meu pai era feito de pedra. Um monumento de orgulho, silêncio e ferro. Mas naquela tarde, sentado ao lado dele no jardim de inverno, percebi que até as rochas um dia se desgastam com o tempo.

Ele estava lá, como sempre, entre as hortênsias que minha mãe cultivava e ele nunca deixou que morressem, as mãos calejadas regando as flores com um cuidado que me parecia quase inconveniente para um homem como Vittorio Montanari. Um gesto herdado. Um