O voo pousou ao início da noite. Fátima saiu do terminal com o rosto calmo, mas o corpo exausto. Estava de volta, deixou seu pai em Dubai, ir para o Jantar com Omar, sozinho. Sabia o que aquilo significava. Sabia o peso do gesto, e mesmo assim... não foi. Tinha algo no olhar de Omar naquele momento, que não a caiu bem. Como uma ferra vendo uma presa. Preferia enfrentar as consequências a comprometer os próprios limites.

Enquanto isso, no terraço privado do hotel cinco estrelas em Dubai, Omar aguardava à mesa. A brisa quente balançava as cortinas leves, e o som de um oud ecoava do salão ao lado de forma suave.

O maître aproximou-se e murmurou algo. Omar apenas assentiu, com um leve sorriso.

— Então... não veio — disse em voz baixa. Ali Zacaria havia chegado apenas com seu assistente.

Pegou uma taça de água com gelo e tomou um gole longo, antes de se virar para Zacarias.

— Pensei que sua filha quisesse uma resposta quanto antes.

— Ainda quer que eu a deixe á par de tudo, mas teve de ret