Eu corri atrás de Bruce.

Minhas pernas se moviam antes que meu cérebro pudesse pensar. O parque estava escuro, as árvores balançando com o vento, e eu só conseguia ver a silhueta dele se afastando, a muleta batendo no chão, a mala na mão.

— Bruce! Espera!

Ele não parou. Apertei o passo. Minha mão alcançou o braço dele.

— Bruce, para!

Ele parou. Não se virou.

— O que você quer, Iza?

— Eu não sei — admiti, a voz saindo em um sopro. — Mas eu não quero que você vá embora. Não assim.

— Então como voc