«¿Adónde vas?», le espeté. «Acabas de pasar por delante de mi piso».

No respondió. Ni un gesto, ni una mirada. 

Una mano agarraba el volante; la otra marcaba un ritmo lento sobre la consola. Demasiado despreocupado, como si llevarme contra mi voluntad fuera solo otra tarea más del viernes.

Un escalofrío me recorrió la espalda y me obligué a mirarlo con ira en lugar de temblar, deseando que se quemara allí mismo, sobre el volante.

Por otra parte, un accidente de coche solo añadiría otro escándalo a mi creciente lista.

—Agradezco el rescate —dije entre dientes—, pero ¿este papel de estatua silenciosa y melancólica? No. Da la vuelta.

Nada. Ni siquiera un parpadeo.

—Está bien, te demandaré por secuestro —lo amenacé.

Eso me valió una burla. —Déjame adivinar, la gente suele cagarse encima cuando dices eso, Caperucita Roja.

—Primero, qué asco. Segundo, mi nombre es Isabella Montez. No Caperucita Roja. Tercero... —Levanté las manos—. No tengo tiempo para tus acertijos. Tengo un incendio que apagar, así que, a menos que quieras que tu cara aparezca en los mismos titulares que la mía, conduce. De vuelta a mi apartamento».

«Estarán esperándote allí». Su voz era tranquila, irritantemente segura, justo cuando las puertas de hierro se abrían ante nosotros.

Se me revolvió el estómago: la mansión Salazar. Hacía tiempo que no pisaba esas paredes. 

Las puertas se cerraron detrás de nosotros con un chirrido mientras el coche entraba en un enorme recinto, con hombres vestidos de negro patrullando como sombras. Nos detuvimos ante una mansión que parecía más una fortaleza que una casa: muros de piedra, ventanas en arco, techos altos. 

No esperé a que se apagara el motor; abrí la puerta del coche y entré en la amplia sala de estar. Me quité la capucha y me dejé caer en un sofá, con la mano presionada contra la frente.

Antes de poder tomar ninguna medida contra el tabloide, necesitaba saber qué había pasado realmente la noche anterior, y...

—Deberías...

—Shh. —Levanté un dedo, sin molestarme en levantar la vista—. Estoy tratando de pensar.

—¿Me acabas de callar?

Se hundió en el sofá contiguo al mío, cruzando las piernas.

—¿Acaso tartamudeé? —repliqué.

—Iba a aclarar algunas de tus confusiones... —se puso de pie—, pero está claro que mi opinión no es necesaria.

Lo vi subir las escaleras, con los ojos entrecerrados, fijándome en la amplia y familiar línea de su espalda.

Sentí un nudo en el estómago. Entonces lo vi: el tatuaje en la base de su cuello.

Se me cortó la respiración. Dios mío. Yo había visto ese tatuaje antes. 

Salté del sofá. «¡Espera!».

Se detuvo, pero no se dio la vuelta. Saqué mi teléfono del bolsillo, busqué las fotos y lo levanté en alto.

Mi mirada se deslizó del teléfono a él y viceversa. «¿Qué? ¿De verdad eras tú?».

No. No podía ser. ¿Verdad? ¿Yo besé a Emilio Salazar?

Bajó las escaleras y se dejó caer en el sofá que acababa de abandonar. —Ah. Lo has descubierto.

—¿Ah? —Le señalé con el dedo, resistiendo el impulso de estrangularlo—. ¡Tú... tú eres el motivo por el que estoy en este lío!

Levantó una ceja. «¿De verdad?».

Mis dedos se curvaron y mis uñas se clavaron en la palma de mi mano. Su calma era exasperante. Tenía el descaro de poner mi mundo patas arriba y luego actuar como si todo fuera de maravilla.

Diego me había advertido que nunca confiara en su sonrisa. Ahora entendía por qué. 

Dios mío. Diego. Me había olvidado completamente de él. 

Deslicé el pulgar por la pantalla del teléfono y envié un mensaje rápido. Al menos él sabría dónde estaba, aunque yo no lo supiera.

Exhalé con fuerza, tratando de calmarme, y Salazar se rió entre dientes.

El sonido me atravesó. —¿Te parece gracioso?

—Quizá. Estoy disfrutando demasiado de tu enfado.

Me di la vuelta, diciéndome a mí misma que no debía seguirle el juego.

La publicación del tabloide, llegar al fondo del asunto, era lo único que importaba.

—¿Por qué demonios me besaste? —le espeté, volviéndome hacia él.

Su respuesta fue rápida. —No lo hice.

—La foto dice lo contrario.

—Las fotos mienten. —Su tono era frío, cortante—. Te muestran lo que quieren que veas.

Lo sabía muy bien. Se me encogió el pecho al inundarme los recuerdos. Los titulares. Los flashes de las cámaras. Mateo. 

Crucé los brazos y levanté la barbilla. —¿Por qué debería creerte?

Se inclinó hacia delante y bajó la voz. —Porque, Caperucita, yo era el único que estaba allí. Tú no estabas precisamente... consciente, ¿verdad?

Un escalofrío me recorrió la espalda al oír sus palabras. 

—¿Vas a creer a la prensa sensacionalista? —insistió, clavándome la mirada.

—¡Cielo santo!

Me dejé caer en el sofá.

Tenía razón. No podía creer a la prensa sensacionalista. En todo caso, debía creerle a él y averiguar qué había pasado realmente la noche anterior. Aunque él era la última persona en la que quería confiar.

«¿Qué pasó? Si no me falla la memoria, tú no estabas invitado. Entonces, ¿por qué estabas en la fiesta? ¿Me trajiste a casa? ¡¿Y por qué demonios estabas tan cerca de mí?!».

«¿Qué pregunta quieres que responda primero?».

Lo miré con una mirada tan penetrante que podría haberle sacado sangre. «No pongas a prueba mi paciencia, Salazar».

«¿O qué, Caperucita Roja?».

La pregunta flotó en el aire como un cuchillo. Se me hizo un nudo en la garganta al tragar saliva. La verdad era que no sabía de lo que era capaz Salazar. Había oído rumores, advertencias de Diego, pero estar tan cerca hacía que parecieran demasiado reales.

Frunció los labios como si sopesara sus opciones y luego se recostó en el sofá, colocando un tobillo sobre una rodilla. «Estabas borracha».

Puse los ojos en blanco a pesar mío. —Sí, Sherlock. ¿Y?

—Un hombre intentó atraerte a una habitación. Intervine y te llevé a casa. —Se encogió de hombros con indiferencia—. La prensa sensacionalista lo tergiversó.

—Un hombre intentó atraerme a una habitación —repetí, tratando de asimilar el hecho de que casi, casi me acosté con un desconocido.

¿Y se suponía que debía darle las gracias? 

«Tú deberías darme las gracias», dijo en voz baja, casi burlonamente, como si me leyera el pensamiento. «Evité que cayeras en la cama de otro hombre. Eso me convierte en tu caballero, ¿no?».

Más bien en un demonio que quiere apoderarse de mi alma.

«Gracias», espeté, con palabras que sabían a veneno.

Su mirada me atravesó. «Es el agradecimiento más falso que he oído nunca, y he oído muchos».

Dios mío. Los hombres y su ego inflado. 

«Recuerdas la cara de ese hombre, ¿verdad?», le pregunté, volviendo a centrar la conversación en lo importante. 

Inclinó la cabeza y se quedó en silencio un instante. 

«¿Quieres que la recuerde?».

Fruncí el ceño. «¿Qué significa eso?».

«Significa», dijo con los ojos oscuros y la voz baja, «que recuerdo lo suficiente como para quitarte el sueño. Si te lo cuento... depende».

Negué lentamente con la cabeza. «Eres increíble».

«Eso me han dicho». Extendió los brazos a lo largo del respaldo, pero sus ojos seguían siendo penetrantes. Como un depredador que pone a prueba lo rápido que corro. 

Me mantenía en vilo y odiaba no poder averiguar qué estaba pensando. 

«Pero digamos que, por ahora, no recuerdo su rostro», continuó. 

«¿Por ahora?», pregunté con voz aguda.

Se encogió de hombros deliberadamente. «Por desgracia, cuanto más pienso, menos recuerdo. Quizá bebí demasiado. O tal vez...». Sus ojos se posaron en mí. «... no me has dado motivos para recordar».

Dios. Hablar con él era como intentar luchar contra el humo.

Recorrí el enorme espacio, tratando de pensar en alternativas. El silencio de la mansión se apoderó de mí, denso y vigilante. 

«Sal conmigo».

Mi mirada se posó en Salazar; si las miradas pudieran herir, estaría sangrando en ese sofá.

«¿Por qué iba a salir contigo?», siseé.

«Sal conmigo y la supuesta noche salvaje se convertirá en una historia de amor». Se encogió de hombros con indiferencia. «Tú decides».

¿Una historia de amor? Por favor. Pero, maldita sea, tenía razón. Su numerito en el salón ya nos había unido. 

Mi nombre, una vez más, colgaba de un gancho para que el mundo lo destrozara. El fantasma de Mateo me susurró al oído. La voz de mi padre resonó y sentí un nudo en el estómago. 

No puedo salir con Emilio Salazar. Diego me mataría. Y si pudiera revisar las imágenes de las cámaras de seguridad de anoche, tal vez podría apagar este incendio.

«Está bien. Revisaré las cámaras de seguridad del hotel». 

«Demasiado tarde. Ya las manipularon», interrumpió Salazar. «Lo que viste en Internet fue todo lo que sobrevivió».

Lo miré boquiabierta. —Im... imposible.

—Esto parece una trampa. Quizá un tabloide que aprovecha tu escándalo para conseguir clics. Su mirada se encontró con la mía y se mantuvo fija. —Sal conmigo.

¿Por qué insistía en esto? ¿Qué le importaba que los medios de comunicación me destrozaran?

A menos que... esperara obtener algo a cambio. 

—¿Qué ganas tú ayudándome? —me burlé—. O tal vez, después de todo, no me estás ayudando, sino intentando manipularme.

Nuestras miradas se cruzaron: la suya, tranquila y calculadora; la mía, aguda, desafiándolo a seguir adelante.

Y entonces sonrió, levantando apenas la comisura de los labios.

—Resulta que necesito una acompañante para cerrar un trato —dijo con suavidad—. «¿Y qué mujer podría tener más influencia que la perfecta señorita Montez?».

No parpadeé. Mi mirada lo clavó en su asiento.

¿Justo ahora necesitaba una mujer para presumir? Qué conveniente. Demasiado conveniente.

No confiaba en él. Pero, ¿y si decidía confirmar la agenda de la noche loca?

No haría eso, ¿verdad? Yo era la mejor amiga de su hermano.

Abrí los labios para decirle que yo misma libraría mis batallas, pero mi teléfono sonó, rompiendo el silencio.

Eché un vistazo a la pantalla y mi corazón dio un vuelco al ver quién llamaba.

El secretario Cruz. El verdugo con traje. 

La llamada que tanto temía. Esta era la llamada de la que no saldría ilesa.