«Dios mío. Otra vez no».

Las palabras se me escaparon cuando me levanté bruscamente de mi asiento en el salón de postres y mi silla rozó ruidosamente el suelo.

Mi mejor amigo, Diego, se inclinó desde el otro lado de la mesa. «¿Qué pasa?».

Su voz me devolvió a la realidad de que estaba en público. Levanté la mirada y me encontré con los ojos de los demás: algunas miradas eran críticas, otras curiosas y unas pocas se abrieron de par en par al reconocerme de repente.

Esbocé una sonrisa incómoda, me eché la capucha de mi sudadera oversize sobre la cabeza y me hundí en mi asiento. Deslicé el dedo por la publicación anónima en las redes sociales. 

Título:

LA NIÑA RICA MULTIMILLONARIA SE DESATA: La heredera Isabella Montez es sorprendida saliendo de una fiesta salvaje con un hombre misterioso

Categoría: Crónicas de EliteRot

Lo has oído aquí primero. La querida heredera del Imperio Montez y supuesta «futura de la marca» se desvió de su camino de princesa corporativa hacia el libertinaje hotelero. Fuentes presentes en el evento confirmaron que la fiesta de cumpleaños muy práctica de Isabella Montez terminó con algo más que duchas de champán.

Con el corazón latiendo con fuerza, me salté los párrafos de relleno y fui directamente a las fotos exclusivas que había debajo de la publicación. Se me revolvió el estómago en cuanto se abrió. 

La primera foto estaba borrosa, pero no por ello era menos comprometedora: yo estaba apoyada contra una figura corpulenta vestida con un traje oscuro, y sus manos se mantenían firmes en mi cintura como si fuera de su propiedad. Por el ángulo en que estaba tomada la foto, se notaba la intimidad.

La segunda foto mostraba a la figura inclinándose hacia mí. Pellizqué la pantalla para ampliar la imagen y entrecerré los ojos.

¿Nos estábamos besando?

Me llevé la mano a los labios, como si pudieran decirme si realmente había besado a un desconocido la noche anterior.

—Isa, ¿qué estás mirando? —preguntó Diego, tratando de echar un vistazo a mi teléfono.

Lo ignoré, con las palmas sudorosas mientras me desplazaba hasta la última foto.

Esta vez era en el exterior, bajo el intenso flash de las luces de los paparazzi, el desconocido me ayudaba a sentarme en el asiento trasero de un elegante coche. La cámara solo captó su espalda y su perfil lateral. Era irreconocible. El mío, sin embargo, era inconfundible.

Dios. Estoy perdida. Esto no solo era perjudicial, era una catástrofe para mi imagen pública. 

Me desplomé en mi asiento, con el café helado y los aperitivos que había pedido para curar mi resaca olvidados sobre la mesa. Sentí cómo se me iba la sangre de la cara al comprender la gravedad de la situación.

No me molesté en mirar los comentarios. Sabía lo que iba a ver. 

El titular lo decía todo: «La ricachona se vuelve loca».

Por eso precisamente no podía respirar en esta vida. Ni siquiera en mi cumpleaños podía tener un respiro.  

Me froté las sienes y dejé escapar un suspiro. No me di cuenta de que estaba mirando al vacío hasta que Diego me arrebató el teléfono.

Parpadeé para volver a enfocar la vista mientras él se quedaba boquiabierto.

—¿Qué coño pasa, Isa? ¿Quién coño es este tío? Anoche te quedaste en mi cama, me habría enterado si te hubieras escapado con un hombre misterioso. —Hizo una pausa—. ¿Verdad?

Lo miré con ira. —No es el momento de...

—Las chicas ricas juegan, las empresas pagan. Eso es lo que dicen. —Frunció el ceño mirando la pantalla del teléfono—. Te están destrozando como buitres.

—¡No estás ayudando, Diego!

—Es un verdadero enigma, ¿no crees? —continuó—. ¿Cómo es posible que estén tan desesperados por ver arder a alguien que no conocen?

Retorcí los cordones de mi sudadera. —Por Dios, si no paras...

—¿Puta? —Los ojos marrones de Diego, normalmente cálidos, se oscurecieron un poco—. ¿En serio? Lo juro, a estos trolls de sótano hay que romperles los dedos.

Dejé de prestar atención a la voz de Diego y tamborileé con los dedos sobre la mesa mientras intentaba pensar en cómo había podido meterme en esa situación.

«¿Cómo llegué a casa anoche?», pregunté, llamando su atención. «Tú me llevaste a casa, ¿verdad? Por eso estaba en tu cama. Si...».

«Isa».

«Si eso es cierto, ¿qué son entonces esas fotos? ¿Por qué...?».

«¡Isa!».

Di un respingo y volví la mirada hacia él. 

—No te llevé a casa anoche. Supuse que...

—¿Qué? —exclamé, interrumpiéndole.

Se inclinó hacia mí. —Baja la voz, Isa. A menos que quieras que la mitad de este salón retuitee en directo tu crisis nerviosa.

Eché un vistazo al salón; las miradas se volvieron hacia nosotros de nuevo, pero esta vez acompañadas de susurros.

Yo también me incliné hacia él, con la voz apenas por encima de un susurro. «¿Cómo que no me llevaste a casa? ¿Cómo acabé entonces en tu cama?».

«Supuse que habías cogido un taxi para volver a casa», susurró Diego.

«¡No lo hice! Yo...». Parpadeé. Una vez. Dos veces. Me desplomé en mi asiento con un suspiro. «No lo recuerdo».

Diego entrecerró los ojos y volvió a mirar mi teléfono. 

«Mira, ni siquiera se le ve la cara. Esto huele a trampa, Isa. Alguien quería que estas fotos se hicieran virales y...». 

Se calló mientras pellizcaba la pantalla con el pulgar y el índice para ampliar la foto. 

Apretó la mandíbula mientras me devolvía el teléfono. «Si es quien creo que es, tienes que mantenerte alejada». 

Me incliné hacia él inmediatamente. «¿Lo reconoces? ¿Quién es?». 

Diego negó con la cabeza. «Se parece mucho a Emilio». 

Lo miré, desconcertada. «¿Emilio? Eso es ridículo. ¿Por qué tu hermano...?».

«Porque es Emilio», interrumpió Diego. 

Fruncí el ceño cuando el murmullo de las conversaciones en la sala cambió. Se hizo más fuerte, interrumpido por alguna que otra risa ahogada.

Por el rabillo del ojo, capté los sutiles movimientos: cabezas agachándose juntas, dedos tocando, deslizando y luego inclinando sus teléfonos para que los demás pudieran ver.

Y entonces, las miradas se dirigieron hacia mí. Algunas eran rápidas y culpables, otras atrevidas y persistentes.

Me senté más erguida, obligándome a no encogerme, pero mi estómago se tensó de todos modos.

Estaban hablando de mí. Juzgándome. No necesitaba que me dijeran de qué se trataba. 

Algunos teléfonos se inclinaron hacia mí y se me puso la piel de gallina. A pesar de los intentos por ser discretos, sabía que me estaban tomando fotos.

Mi mirada se cruzó con la de Diego, y fruncí el ceño con preocupación. 

«Deberíamos irnos», dijo él, que también se había dado cuenta de los teléfonos. «Tenemos que darle la vuelta a esto antes de que se nos vaya de las manos».  

Nos levantamos inmediatamente y nos dirigimos hacia la puerta principal, y yo me ajusté la capucha alrededor de la cara. Entonces, los flashes se dispararon cuando Diego abrió la puerta.

«¡Es ella!».

«¡Por allí!».

«Señorita Montez, ¿podemos hablar?».

«¿Qué tiene que decir sobre la publicación?».

Los paparazzi.

«Mierda», murmuró Diego entre dientes.

Me escondí detrás de él, usándolo como escudo contra la lluvia de flashes.

«¿Qué hacemos?», pregunté, asomándome por encima de su hombro, con la respiración entrecortada. «No podemos pasar entre ellos».

Dios. ¿Por qué hoy, precisamente hoy, llevaba una sudadera con capucha demasiado grande, pantalones de chándal holgados y un moño desordenado?

«Usemos la puerta trasera, ¿vale? Daré la vuelta con el coche para recogerte».

Asentí con la cabeza y volví sobre mis pasos hacia el salón mientras Diego salía y cerraba la puerta tras de sí.

Las miradas me seguían mientras me dirigía al mostrador, los susurros sin pudor.

«Es ella, de verdad».

«¿Lleva su ropa?».

«¿Era otro hombre el que estaba con ella hace un momento?».

«Parece que acaba de salir de una noche loca». Alguien se rió entre dientes.

Debería haber ido a mi cafetería habitual, como me sugirió Diego. Allí nunca habría pasado esto; sabían cómo mantener la privacidad de sus clientes.

¡Pero no! Yo había querido obstinadamente hacer algo diferente. 

«¿Puedo usar la salida del personal, por favor?», le pregunté al empleado detrás del mostrador.

«Claro, señorita Montez», respondió, inclinándose ligeramente. «La acompañaré».

Casi pongo los ojos en blanco ante tanta formalidad, pero le di las gracias de todos modos. Lo seguí, dejando atrás a los chismosos.

Se detuvo en un pasillo estrecho y señaló una puerta. «Ahí está, señorita Montez».

«Gracias».

«Disculpe las molestias. Esperamos volver a verla».

Esbocé una sonrisa forzada. «Claro».

¡Nunca!

Ya habían tenido suficiente exposición con mi presencia hoy. Podían disfrutarla mientras durara.

Sin perder más tiempo, me apresuré hacia la puerta y salí a un callejón estrecho y tranquilo.

Un callejón de esos en los que los titulares siempre vienen acompañados de la palabra «cadáver».

Perfecto. 

La señorita Isabella Montez fue tan estúpida como para elegir un salón cuya puerta trasera daba a un callejón desierto.

Mi padre tenía una razón más para criticarme.

Mi padre.

Solo pensar en él me oprimía el pecho.

Ya podía oír su voz, aguda, fría, el mismo tono que utilizó cuando la prensa convirtió aquel lío con Mateo en un escándalo.  

«Nos has costado más que dinero, Isabella», me dijo. 

Ni una sola vez me preguntó si estaba bien. Nunca lo hacía. 

Su secretaria no había enviado ningún mensaje ni llamado. Todavía. Tenía tiempo para controlar la situación.

«Diego, vamos», murmuré, con la mirada fija en las dos entradas del callejón, sin saber por dónde aparecería el coche.

«¡Ahí está!».

«¡Señorita Montez!».

Me volví hacia las voces y vi a un grupo de paparazzi que se apresuraban hacia mí desde un extremo del callejón.

Oh, no.

Levantaron sus cámaras. Un clic marcaría la diferencia en sus carreras. Abrí los ojos con alarma... y una sombra se cernió sobre mí.

Mis ojos se posaron en un pecho ancho, que tensaba la camisa oscura. Fruncí el ceño.

Oí los clics de las cámaras. Las voces emocionadas. 

«¡Es el hombre de anoche!», exclamó uno de los paparazzi. «¡El perfil de espaldas coincide!».

Más clics. Los pasos se acercaban.

Fruncí el ceño y di un paso atrás, alejándome de la figura que tenía delante. Estiré el cuello hacia atrás y una sacudida de sorpresa me recorrió el cuerpo.

Una sonrisa burlona se dibujó en sus labios, mitad divertida, mitad peligrosa. «Hola, Caperucita».

¿Qué demonios? 

¿Emilio Salazar?