El camarero se inclinó, sus ojos fijos en ella. —Sí… te lo puedo decir.

Isabella se lamió los labios, con la mirada fija en el hombre cuyo nombre desconocía, pero cuyo tacto ya podía sentir, y tragó saliva con dificultad. Bien. Sí, se admitió a sí misma. Quiero esto. Quiero una noche loca con él.

—Dímelo —susurró—, y luego mándale otra. Por mi cuenta.

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Alexander Bolton se removió en su asiento.

Si tenía que ver a esa mujer meterse otra aceituna en la boca —con los ojos entrecerrados, llenos de una sugerencia silenciosa y maliciosa— iba a perder la cabeza. Recorrió el borde de su vaso con el dedo índice, un movimiento rítmico y agonizantemente sincronizado con el calor que le recorría el estómago. Debería haberse ido con su padre. Debería haber estado a medio camino de casa, pensando en la reunión del lunes. En cambio, se había quedado a tomar unas copas, y ahora allí estaba, atrapado por la fuerza gravitacional de una mujer que parecía disfrutar de sus tragos con una sensualidad que se sentía como un ataque personal.

Entre la forma en que se lamía la sal de las yemas de los dedos y el lento y deliberado sorbo de las aceitunas, el cuerpo de Alex estaba en un estado de constante agitación. Y esos ojos —oscuros, penetrantes y completamente depravados en la penumbra— no dejaban de volver a él, exigiéndole que reconociera el fuego que ella estaba encendiendo, dándole la esperanza de que no estuviera esperando a que apareciera alguien más.

Ahora charlaba con el camarero, su cuerpo perfectamente erguido se inclinaba mientras intercambiaban palabras. El hombre asintió y se apartó, y Alex sintió que ella volvía a prestarle atención. Su teléfono se iluminó; ella le dedicó un atisbo de fastidio, un rápido golpecito con los pulgares, y luego lo volvió a dejar en la barra. Entonces, lo miró de nuevo y Alex sintió que se le cortaba la respiración.

 —Para usted, señor.

Ahora no. La interrupción fue como un balde de agua helada. Alexander apartó la mirada a regañadientes y vio a una camarera rubia que se cernía sobre él, con una bandeja en la mano que sostenía un vaso solitario, cubierto de gotas de condensación.

—De la señora de la barra —susurró, dejándolo sobre la mesa.

La mirada de Alexander se posó en la bebida, y una sonrisa lenta y peligrosa se dibujó en sus labios.

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Desde su posición privilegiada en el taburete de la barra, Isabella lo observaba. Lo vio enderezar la espalda y plantar los pies en el suelo; la mera contundencia del movimiento le aceleró el corazón.

Oh, sí. Ven conmigo, pensó.

Levantó el vaso y comenzó a caminar hacia ella. Su figura alta e imponente parecía absorber la luz; sus ojos la recorrían con una intensidad que iluminaba cada fibra de su ser. Isabella no apartó la mirada. Giró su taburete para quedar frente a él, dando un sorbo lento y pausado a su martini mientras él se acercaba lo suficiente para oírlo.

—Qué amable de tu parte acompañarme —dijo, con la voz más firme de lo que se sentía.

Él inclinó la copa que ella le había comprado en un brindis silencioso—. Quería agradecerte por la bebida.

La voz la golpeó como un puñetazo. Era grave, ronca y con un tono áspero que sugería que pasaba más tiempo dando órdenes que siguiéndolas. Era la combinación perfecta para un hombre que irradiaba tanto poder.

—Y quería agradecerte por alegrarme el día —respondió ella, recorriendo con la mirada la línea de su mandíbula.

Él la recompensó con una sonrisa fácil y devastadora. De cerca, sus ojos eran del color del chocolate negro y exquisito, y en ese momento ardían con una llama que amenazaba con consumirla.

—Lo mismo digo —gruñó él.

—¿Ah, sí? —preguntó ella, burlándose de él y disfrutando cada segundo.

—Sabes que sí.

—No sé nada de eso —continuó ella, aunque la mentira le sonaba poco convincente.

Él soltó una risita baja y vibrante y, pasando junto a ella, dejó su vaso en la barra. El movimiento lo acercó profundamente a ella e Isabella, instintivamente, se giró hacia él, sintiendo de inmediato su aroma: una embriagadora mezcla de sándalo, perfume caro y piel limpia y cálida.

—¿Quizás pueda convencerte con otra copa? —preguntó, recostándose en el borde de la barra, su cercanía un desafío silencioso—. ¿Qué te sirvo?

—Ya me están atendiendo —respondió ella, señalando al camarero, aunque la palabra «tú» resonaba en su garganta.

Él siguió su mirada hasta su vaso—. ¿Es otro vodka martini?

—Sí. —Jugó con el palito de aceituna vacío, con los dedos temblando ligeramente—. Creo que he encontrado mi nueva bebida favorita.

Él bajó la mirada hacia el palito en su mano, su expresión ensombrecida—. Pronto se está convirtiendo en una de las mías también.

El aire entre ellos era tan denso que parecía que se podía ahogar, e Isabella tragó saliva con dificultad.

 —Entonces, supongo que eres una de las invitadas a la recepción de la boda —dijo él, inclinándose hacia ella, con el antebrazo apoyado en la barra, los dedos rozando su rodilla, el calor de su mano irradiando a través de su vestido—. Yo también… Más o menos, aunque llegué muy tarde y solo fui porque mi padre era uno de los invitados e insistió en que yo también asistiera.

—Mmm, tienes razón. Yo también fui una de las invitadas —respondió Isabella.

Había sido una gran fiesta, y sus padres habían invitado a muchísima gente, sobre todo a sus amigos. Estos, a su vez, habían invitado a algunos, así que era imposible recordar a todos. Por un momento pensó en decirle que no era una invitada cualquiera, sino la hermana del novio, pero él obviamente no la conocía, y dijo que solo había asistido por su padre, lo que lo convertía en el candidato perfecto para una cita casual sin compromiso. Prefirió que siguiera siendo así. El misterio era demasiado tentador, y él era la pizarra en blanco perfecta para su noche de decisiones impulsivas.

—Hermosa mujer, sin acompañante… —continuó, bajando la voz a un tono seductor—. ¿Tienes una cita?

¿Hermosa? Le encantaba cómo sonaba eso viniendo de él, le encantaba lo cerca que estaban sus dedos. Si tan solo descruzara las piernas, la rozarían, esos dedos largos y hábiles que seguramente poseían tanta destreza…

—No. No tengo cita. Estaba esperando a una amiga… —susurró, apretando los muslos. Apenas era consciente de las palabras que salían de su boca.

—¿Estaba?

—Ya se fue —Para evitar que sus manos lo alcanzaran, levantó el palito de aceituna vacío y mordisqueó la punta, con la mirada fija en la suya. Cualquier cosa para mantenerse ocupada—. ¿Y tú?