Pela manhã  Isabella, descalça, mexia na cafeteira na cozinha. Vestia um pijama leve, com alças finas que trouxera da toscana e deixavam os ombros e algumas de suas cicatrizes à mostra. Estava tentando ignorar o peso da noite anterior, o coquetel, os olhares, e as provocações de Romeu. Ele surgiu no corredor, sem camisa, apenas com uma calça de moletom cinza que caía baixo nos quadris, os cabelos bagunçados e um sorriso que prometia problemas.

— Bom dia, minha futura ex-esposa — disse ele, a voz rouca de sono, encostando-se no balcão com um ar de quem sabia o efeito que causava. — Dormiu bem ou passou a noite sonhando comigo no quarto errado?

Isabella revirou os olhos, o rubor subindo às bochechas enquanto colocava a xícara na cafeteira.