Letícia Bianchi

A tela do notebook sobre a mesa de madeira do ateliê exibia a imagem calorosa da minha cunhada. Através daquela janela digital que encurtava as distâncias entre Paris e o interior campestre, Ella sorria com uma serenidade luminosa, enquanto o pequeno David, aconchegado contra o seu peito, entregava-se ao ritmo calmo e sagrado da amamentação.

A luz da manhã banhava a cozinha dela de um dourado suave, o exato oposto da tempestade silenciosa que começava a se desenhar ao nosso