Samuel llegó tambaleándose a su departamento, con el rostro descompuesto y los ojos vidriosos.

El eco de sus pasos torpes retumbó en el pasillo vacío, hasta que empujó la puerta con el hombro. No estaba cerrada con llave.

Ni siquiera le sorprendió.

La oscuridad lo envolvió al entrar. Apenas logró encontrar el sofá antes de desplomarse sobre él, con un suspiro derrotado.

Su aliento apestaba a alcohol. La habitación parecía girar, como si la realidad se burlara de su dolor.

Desde el fondo, la luz cálida del baño se filtraba por la rendija. Entonces, la vio.

—¿Tú qué haces aquí? —preguntó con voz pastosa, adormilada.

Deisy, se apoyaba en el marco de la puerta, envuelta en una bata rosa que le llegaba hasta las rodillas. Su cabello mojado goteaba lentamente, como si cada gota marcara un tiempo que se les acababa.

Samuel apenas pudo enfocar su rostro.

—¿Estás bien? —preguntó ella, avanzando con cautela.

—¿Cuándo saliste del hospital?

—Hoy. El doctor dice que… que mi salud sigue empeorando —